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9 janvier 2016 6 09 /01 /janvier /2016 17:43
L'ange mort-né

Je vais conter la dure histoire,
Celle d'un cri, crû désespoir,
Cet ange-la était mort né,
La vie déjà l'assassinait.
La flamme sur son corps gelé
Dégoulinait, il s'écroulait
Vers l'au-delà qui le narguait.
Le réel flou, lointain, tanguait,
Le dévorait, sec, lapidaire.
La lame coupe tortionnaire
Les trop frêles pour résilier
Leurs monstres devenus alliés.
Et moi, je pars choyer les blés,
Les pas tendus, le cœur troublé.

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Publié par Poétesse Mimosa - dans Prose
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  • : Poétesse Mimosa - Poète 21ème siècle - Poétesse française
  • : Poésie 21ème siècle. Les mots libèrent la beauté, ma définition.
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Poétesse Mimosa

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  • La poésie est un lien entre deux mots et une image mentale. Mes idées débordent, mes phrases originales. Histoires de tout et rien, un peu comme la vie. Je n'écris pas, je suggère, j'invite. J'aime les sous-entendus bien entendus. J'aime le symbole des mots. Vous souhaitez m'éditer ou méditer ? Bienvenue à tous.
  • La poésie est un lien entre deux mots et une image mentale. Mes idées débordent, mes phrases originales. Histoires de tout et rien, un peu comme la vie. Je n'écris pas, je suggère, j'invite. J'aime les sous-entendus bien entendus. J'aime le symbole des mots. Vous souhaitez m'éditer ou méditer ? Bienvenue à tous.

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"Quelle impudeur d'écrire", lui dis-je. "Pas de pudeur en poésie", me dit-elle.

 

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