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15 novembre 2016 2 15 /11 /novembre /2016 16:27

Son âme palpite, pensive,
Retient chaque mot, possessive,
La poésie lâchée de s'étendre,
Et suspendre l'instant tendre.

 

La voix hors d'elle est lascive,
Les nœuds ombragés se détendre.
La porte infime est poussive,
Surprendre le beau et attendre.

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6 novembre 2016 7 06 /11 /novembre /2016 16:31

Le miroir est sans sentiment,
Œil froid, épris de l'esseulé,
L'intelligence nue d'aller
Inconnue, le sens en tourment.


Fenêtre aux repères en ciment,
Où un oiseau fou vient parler,
Le geste, l'infini s'aimant,
Il lui dit la force ailée.

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15 octobre 2016 6 15 /10 /octobre /2016 15:00

La pensée sans début, sans fin,

Mysticisme au goût d’éther,

Vide où se glisse le mystère,

Le rire céleste des défunts.

 

La cendre de passion a faim,

Son étoile descend sur terre,

Vrai et faux délires portèrent,

L'absence qui riait enfin.

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10 octobre 2016 1 10 /10 /octobre /2016 15:27
La fleur le sent

L'esprit pris de relief marie
Fleur rare des sommets glissants,
Tendre lit des chastes prairies,
L'étoile se vole, consent.

La source nouvelle brassant
Un lac tristement tari,
Il déborde, l'arbre fort rit,
Car la fleur d'intuition le sent.

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6 octobre 2016 4 06 /10 /octobre /2016 15:06
La race sacrée

La famille sur un bateau,
Chaînes d'amour, ivre étau,
L'ouïe exalte les bas secrets,
Quand les mots bizarres se créent.

La mer remue le lourd château,
Fastes sanglots, grave alto
Des mimes au destin ancré,
Noyés pour la race sacrée.

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2 octobre 2016 7 02 /10 /octobre /2016 13:45
L’œil nu

Face à la tempête griffant,
Frayeur sans nom ébouriffant
Les cils clairsemés, emmenés,
L’œil nu, dilaté, effréné.

L'éclat crû pénètre l'enfant
Que de méchants dieux sermonnaient
Son talent de vie le défend,
Le ciel libéré suit inné.

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1 octobre 2016 6 01 /10 /octobre /2016 17:22
Le corps des fleurs

La joie va gourmande, remplit
Le vase fin devenu corps,
Il offre les fleurs qui décorent
Tout un destin, les senteurs en plis.

Les pétales soufflent l'accord,
Déployés, au soir ils plient,
Le matin nouveau se déplient,
L'esprit, son corps enfin d'accords.

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24 septembre 2016 6 24 /09 /septembre /2016 16:13

Le roseau maladroit au vent,

Ses illusions meurent en terre,

Racines nouées se mouvant

Dans le sable séché délétère.

 

Il se cambre, danse, devant

Les rêves transis qu'il déterre,

Doutes de vie des solitaires,

Force souple des survivants.

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15 septembre 2016 4 15 /09 /septembre /2016 16:10
Le conteur

Le conteur émeut les mots lisses,
Orne l'obscur et l'absence
Trouble. C'est floraison des sens,
Des idées aux teneurs de lys.

Près des fleurs, il pousse l'essence
Vers l'emphase nommée délice.
Les épines en cendres, calice
Où boit Éros pour renaissance.

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13 septembre 2016 2 13 /09 /septembre /2016 15:20
L'enfant reine

L'enfant reine, d'un désarroi
A fait de l'artiste son roi,
Ils roucoulent sevrés, à l'heure
Où l'alchimie teint la pâleur.

Est-il vie ou rêverie en soi ?
La muse trône sur la soie,
Pour l'éveil d'un splendide leurre,
Où les ombres sont en couleur.

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Poésie

  • : Poétesse Mimosa - Poète - Poésie 21ème siècle - Poétesse française contemporaine
  • : Poésie 21ème siècle. Les mots libèrent la beauté, ma définition.
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Poétesse Mimosa

  • Poetesse Mimosa
  • La poésie est un lien entre deux mots et une image mentale. Mes idées débordent, mes phrases originales. Histoires de tout et rien, un peu comme la vie. Je n'écris pas, je suggère, j'invite. J'aime les sous-entendus bien entendus et les doubles sens. J'honore le symbole des mots. Je crée mes métaphores, j'en reviens toujours à des choses archaïques. 
Vous souhaitez m'éditer ou méditer ? Bienvenue à tous.
  • La poésie est un lien entre deux mots et une image mentale. Mes idées débordent, mes phrases originales. Histoires de tout et rien, un peu comme la vie. Je n'écris pas, je suggère, j'invite. J'aime les sous-entendus bien entendus et les doubles sens. J'honore le symbole des mots. Je crée mes métaphores, j'en reviens toujours à des choses archaïques. Vous souhaitez m'éditer ou méditer ? Bienvenue à tous.

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"Quelle impudeur d'écrire", lui dis-je. "Pas de pudeur en poésie", me dit-elle.

 

Qui a vécu dans un pot, a l'intelligence du pot, me dis-je.

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