Le lit de l'oubli
J’ai plié parfois raide de dépit,
J'ai entendu, senti tant de folies,
Caché mon être d'une étole en plis,
Vêtue de ces dire qui m’ont bâtie.
Délits délibérément embellis,
Délicieux et libres loin des orties,
Indélébile empreinte peu abolie
D’un Ego empêtré dans les on-dit.
De ce fier mâle construit d’appétit,
La peau parle, s'enlise sur ce lit,
Promesses d’une ondine assujettie
A l’étreinte hâtivement accomplie.
Près du corbillard, l'âme suit polie,
Lignée des aïeux graves de non-dits,
Echos aliénants des illégitimes lits,
Liesse des nantis, paresse des maudits.
Le destin hérité, subi, qui crie,
S’éloigner des dits trahis des harpies,
Ces suppliques de ce corps qui se plie,
Impies supplices dans le lit de l’oubli.
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La poésie est un lien entre deux mots et une image mentale. Mes idées débordent, mes phrases originales. Histoire de tout et rien, un peu comme la vie. Je n'écris pas, je suggère, j'invite. J'aime les sous-entendus bien entendus. J'aime le symbole des mots. Je crée mes métaphores, j'en reviens toujours à des choses archaïques.
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Poétesse Mimosa www.poetesse-mimosa.fr
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Quelle impudeur d'écrire, lui dis-je. Pas de pudeur en poésie, me dit-elle.
Qui a vécu dans un pot, a l'intelligence du pot, me dis-je.
Un métier d'avenir ? Psychiatre 3.0, m'a dit un écran.
Merci à la machine artificielle de nous dire si dieu existe, m'a dit mon voisin.
L'intelligence c'est sortir du cadre et le courage de le faire, m'a dit un inconnu.
Ne jamais oublier que l'Histoire et l'histoire dépendent toujours de qui les raconte, m'ont dit l'instant et le Temps.
