C’est à l'Ego qu’elle parle, clarté est sise,

Ce beau jour, elle convole, lui et elle se brisent,

Sous le poids des mois, des ans, chancelants

Des têtes à têtes avec soi même si lassants.

C’était son dernier jour sous le toit maternant, 

La chance joyeuse esquissait ses pas dansants

Susurrant à la demoiselle qu’elle était éprise,

Légère, elle riait d’erreurs d’antan si exquises.

Émue par le souvenir de la douce brise 

De ses vingt ans butinant ici, à sa guise,

"Sois sereine, tu es reine ma belle enfant,

Tu seras gaiement à l’abri des chats errants".

L‘homme sous le balcon de roses la courtise,

Nymphe qui par ces suaves offrandes se grise,

Parée des dentelles opalines, s’admirant

Devant sa psyché, soies d’un ailleurs s’envolant.

Troublée, de quelle force était-elle sous l’emprise ?

La lune noire guidait ses pas vers l'auvent,

D‘un coup, frappée par l’horreur, elle s’immobilise.

C’était seule qu’elle allait convoler pour le temps.

"A l'enfer d'Orphée, déja mort, tu m’as promise" ?

Furieuse, de vifs soubresauts elle était prise,

Elle hurlait : "Non ! Pas la femme d’un seul printemps" !

Ongles dans la terre, la blanche robe en fragments.

Sur la dalle glaciale, elle était prostrée, assise

Laissant sa place à la diabolique analyse,

Et que cesse l’écho de l'Ego incessant,

L’image se pressa en elle en un instant.

"Toi l'Ego, je te crèverai pour cette méprise,

J'ai creusé ta tombe ouverte pour le temps,

Y jeter la robe rouge de sang que gise

L’épitaphe où je graverai le mot néant".

Lave stridante embrase mon corps, 

Et il répond, il palpite, le cœur,

En résonance à l’esprit meneur,

Au son du tambour fermant le décor.

D’une danse émouvante, d’abord,

Le duo effréné tournoie en chœur,

Vite, je suis les timbales du coeur,

Barres tapant dans le poitrail du corps.

L’esprit soudain plâtré dans mes erreurs,

Et ce stress, dans ce sein, en vains efforts,

Sous le tambour, ses énormes accords,

Frappant allegro sur mes pires peurs.

"Amie raison, je t’ai pourtant donné l’or,

Tu me laisses, disloquée à mon sort" ? 

Mais elle me répond dans toute sa candeur,

"As-tu peur de l'indicible malheur ? 

La vie coule dans tes petits doigts, fleurs

S’essayant à pousser avec bonheur,

Peut-être l'esprit survivra au corps,

Vois, tu es en vie ton coeur bat encore".

J’ai plié parfois raide de dépit,

J'ai entendu, senti tant de folies,

Caché mon être d'une étole en plis,

Vêtue de ces dire qui m’ont bâtie.

Délits délibérément embellis,

Délicieux et libres loin des orties,

Indélébile empreinte peu abolie

D’un Ego empêtré dans les on-dit.
 

De ce fier mâle construit d’appétit,

La peau parle, s'enlise sur ce lit,

Promesses d’une ondine assujettie

A l’étreinte hâtivement accomplie.
 

Près du corbillard, l'âme suit polie,

Lignée des aïeux graves de non-dits,

Echos aliénants des illégitimes lits,

Liesse des nantis, paresse des maudits.

Le destin hérité, subi, qui crie,

S’éloigner des dits trahis des harpies,

Ces suppliques de ce corps qui se plie,

Impies supplices dans le lit de l’oubli.

Elle tourne, elle tourne, l’heure des leurres,
Tournoie le verre vide aux mains du tombeur,
Futé s’en fut au fût au bras d’une blonde,
Fière dégustation avec déjà la seconde.

"Pas de stress, je prends ma pression blonde,
A sept heures", s’empresse la seconde,
"Levée à quelle heure" ? s’enquit demi-heure,
Blondes boucles emmêlées à six heures.

"Moi jamais seul", rappelle le quart d’heure,
"Mais toujours dans les bars à la bonne heure,
Pas grave, ce n’est que ma seconde",
Tocards tournent en rond telle la seconde.

"Et ma foi, Moi, mon foie, foi de docteur" ;
"Tournoie, tournoie, compteur", rappelle l’heure,
"Toi Surmoi" ? minaude la seconde, 
"A ta santé", dit la coiffée blonde.

Les étoiles se sont couchées 

Semées ça et là

Pour la petite histoire

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Devienne la vôtre

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