C’est à l'Ego qu’elle parle, clarté est sise,

Ce beau jour, elle convole, lui et elle se brisent,

Sous le poids des mois, des ans, chancelants

Des têtes à têtes avec soi même si lassants.

C’était son dernier jour sous le toit maternant, 

La chance joyeuse esquissait ses pas dansants

Susurrant à la demoiselle qu’elle était éprise,

Légère, elle riait d’erreurs d’antan si exquises.

Émue par le souvenir de la douce brise 

De ses vingt ans butinant ici, à sa guise,

"Sois sereine, tu es reine ma belle enfant,

Tu seras gaiement à l’abri des chats errants".

L‘homme sous le balcon de roses la courtise,

Nymphe qui par ces suaves offrandes se grise,

Parée des dentelles opalines, s’admirant

Devant sa psyché, soies d’un ailleurs s’envolant.

Troublée, de quelle force était-elle sous l’emprise ?

La lune noire guidait ses pas vers l'auvent,

D‘un coup, frappée par l’horreur, elle s’immobilise.

C’était seule qu’elle allait convoler pour le temps.

"A l'enfer d'Orphée, déja mort, tu m’as promise" ?

Furieuse, de vifs soubresauts elle était prise,

Elle hurlait : "Non ! Pas la femme d’un seul printemps" !

Ongles dans la terre, la blanche robe en fragments.

Sur la dalle glaciale, elle était prostrée, assise

Laissant sa place à la diabolique analyse,

Et que cesse l’écho de l'Ego incessant,

L’image se pressa en elle en un instant.

"Toi l'Ego, je te crèverai pour cette méprise,

J'ai creusé ta tombe ouverte pour le temps,

Y jeter la robe rouge de sang que gise

L’épitaphe où je graverai le mot néant".