La mariée
C’est à l'Ego qu’elle parle, clarté est sise,
Ce beau jour, elle convole, lui et elle se brisent,
Sous le poids des mois, des ans, chancelants
Des têtes à têtes avec soi même si lassants.
C’était son dernier jour sous le toit maternant,
La chance joyeuse esquissait ses pas dansants
Susurrant à la demoiselle qu’elle était éprise,
Légère, elle riait d’erreurs d’antan si exquises.
Émue par le souvenir de la douce brise
De ses vingt ans butinant ici, à sa guise,
"Sois sereine, tu es reine ma belle enfant,
Tu seras gaiement à l’abri des chats errants".
L‘homme sous le balcon de roses la courtise,
Nymphe qui par ces suaves offrandes se grise,
Parée des dentelles opalines, s’admirant
Devant sa psyché, soies d’un ailleurs s’envolant.
Troublée, de quelle force était-elle sous l’emprise ?
La lune noire guidait ses pas vers l'auvent,
D‘un coup, frappée par l’horreur, elle s’immobilise.
C’était seule qu’elle allait convoler pour le temps.
"A l'enfer d'Orphée, déja mort, tu m’as promise" ?
Furieuse, de vifs soubresauts elle était prise,
Elle hurlait : "Non ! Pas la femme d’un seul printemps" !
Ongles dans la terre, la blanche robe en fragments.
Sur la dalle glaciale, elle était prostrée, assise
Laissant sa place à la diabolique analyse,
Et que cesse l’écho de l'Ego incessant,
L’image se pressa en elle en un instant.
"Toi l'Ego, je te crèverai pour cette méprise,
J'ai creusé ta tombe ouverte pour le temps,
Y jeter la robe rouge de sang que gise
L’épitaphe où je graverai le mot néant".
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La poésie est un lien entre deux mots et une image mentale. Mes idées débordent, mes phrases originales. Histoire de tout et rien, un peu comme la vie. Je n'écris pas, je suggère, j'invite. J'aime les sous-entendus bien entendus. La parole, la façon, le silence, gravent dans la pierre. Le poème dégage la pierre avec plus ou moins de douceur. J'aime le symbole des mots, leur ambivalence. Je crée mes métaphores, j'en reviens toujours à des choses archaïques.
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Poétesse Mimosa www.poetesse-mimosa.fr
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Quelle impudeur d'écrire, lui dis-je. Pas de pudeur en poésie, me dit-elle.
Qui a vécu dans un pot, a l'intelligence du pot, me dis-je.
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