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5 juin 2016 7 05 /06 /juin /2016 16:02
Même Dieu prie

Pauvre oiseau, enfant des mages,
Pour les temps naïfs sans dommage,
Nuages en soie pour l'incompris,
Le diable l’agrippe, épris.

Les corbeaux déjà morts ont pris
Sa patte salie, son plumage
Blanc lavant la haute image
Des idéaux. Même Dieu prie.

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29 mai 2016 7 29 /05 /mai /2016 17:05
Le souffle des roses

J'ai levé, orné ma tristesse
D'un air aux couleurs de pudeur,
C'est tout près qu'on ressent l'odeur
Du souffle des roses altesses.

On cache l'éphémère sous l'ardeur
Des envies pourpres, C'est finesse
D'une larme de vie où naissent
Les voix enrobées de candeur.

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21 mai 2016 6 21 /05 /mai /2016 16:01
Les fées sont fatiguées

Au soir, les fées sont fatiguées,
Des rois, le mot coupant vicieux,
Des princes patients, aux aguets,
Des nains malins, fallacieux.

Une maudite fait le guet
Des purs magnifiant tous les cieux.
L'idéal de cristal tanguait,
Le druide calmait. Baume précieux.

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11 mai 2016 3 11 /05 /mai /2016 14:20
La tombe d'étoiles

Las, ils ont réveillé le mort,
La vindicte rouge qui mord,
Cailloux noirs derrière le cœur
Et les palpitantes rancœurs.

L'âme, ses terrestres remords,
Levée d'un soudain haut-le-cœur,
Est la tombe d'étoiles. Chœur
Qui offre le pardon aux morts.

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10 mai 2016 2 10 /05 /mai /2016 16:32
Au Passage de vie

Les papiers tracés se déchirent,
Une énigme à réfléchir,
J'irai au Passage de vie,
Rue tournant à l'ombre d'envies.

Le miroir autre, tord, dévie,
Mon seul regard pour réfléchir
La joie, tremblante d'infléchir
Mes pas quand l’œil pleure de vie.

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5 mai 2016 4 05 /05 /mai /2016 14:49
Les moissons confiantes

Œil gêné, pommettes rougissantes,
Les féeries masquées, bruissantes,
L'enfance aux jeunes blessures
Fait la force grande, c'est sûr.

Libérée, réfléchit naissante,
La pensée limpide, puissante.
Les moissons confiantes assurent
Les nouveaux temps aux couleurs sûres.

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21 avril 2016 4 21 /04 /avril /2016 18:20
L'ange de sang

De quoi l'ange est-il puni ?
Destiné à un blanc parfait,
Il est buvard des passions, fait
D'un coin du bas réel son nid.

Il chute. Levé par les fées,
Ronces de sang, envol unis,
La main, la bonté pour manies,
Le roc sur son dos dit l'effet.

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19 avril 2016 2 19 /04 /avril /2016 15:02
La compagnie du désir

A la compagnie du désir,
Je fais marchande de pétales,
Mes roses vêtues sur l'étal,
Éros berce, les sent rosir.

Quand la flèche blesse vitale,
L'âme se déploie, vient saisir
L'impossible conquis. Mental
Chaste des curieux du désir.

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14 avril 2016 4 14 /04 /avril /2016 16:11
L'étoile impolie

Laissez-moi la simple folie,
C'est un art franc, original,
Je suis l'étoile impolie,
Pure, je brille marginale.

L'air céleste que j’inhale
Délie l'horizon, repeint, lie.
Et au creux de mon dernier lit,
D'être étonnée, virginale.

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6 avril 2016 3 06 /04 /avril /2016 15:18

La trop grande nature est cadencée,

Je suis graine, va-t-elle m'ensevelir ?

J'entends souffler, mon vertige danser,

Et mon cœur saillant, tordu, en délire.

 

Les pluies divaguent, puis viennent polir

Les durs caveaux, les vieux rochers cassés,

Les regrets gorgés se sentent pâlir,

Et les démons fidèles sont lassés.

 

Du renouveau, mon âme est une lyre

Que le vent pur aimera caresser,

C'est la plainte d'une fleur empressée

Et la nature éperdue l'embellir.

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Poésie

  • : Poétesse Mimosa - Poète 21ème siècle - Poétesse française contemporaine
  • : Poésie 21ème siècle. Les mots libèrent la beauté, ma définition.
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Poétesse Mimosa

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  • La poésie est un lien entre deux mots et une image mentale. Mes idées débordent, mes phrases originales. Histoires de tout et rien, un peu comme la vie. Je n'écris pas, je suggère, j'invite. J'aime les sous-entendus bien entendus. J'aime le symbole des mots. Vous souhaitez m'éditer ou méditer ? Bienvenue à tous.
  • La poésie est un lien entre deux mots et une image mentale. Mes idées débordent, mes phrases originales. Histoires de tout et rien, un peu comme la vie. Je n'écris pas, je suggère, j'invite. J'aime les sous-entendus bien entendus. J'aime le symbole des mots. Vous souhaitez m'éditer ou méditer ? Bienvenue à tous.

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"Quelle impudeur d'écrire", lui dis-je. "Pas de pudeur en poésie", me dit-elle.

 

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