Même les fleurs vont défaire leur lit
Mes sens d'éther, mes pleurs froids se lient
A une éponge aux mille années,
Le ciel ensorcelle illuminé,
Tristesse ruisselle, la voûte plie.
Se pendre à ses illusions fanées
Qui cèdent, sas vers la mélancolie.
Y-a-t-il vie ou seule destinée ?
Même les fleurs vont défaire leur lit.
Comme un poème au vent
Comme un poème au vent,
Avez-vous saisi ma pensée ?
Parcelle vivante laissée,
Muse et artiste au paravent.
Pour vous, je me suis déchaussée,
Nue aux ornements sous l'auvent,
Ça griffait, striait, encensait,
Ma feuille ravivait le vent.
La rose du ciel
La fée bohème magicienne,
D'un charme inoui vous fait sienne,
Elle crée, suit la vague, elle ose,
La rose du ciel se pose.
Le réel se métamorphose,
L'ode exalte toutes roses,
Mais les épines de sang tiennent
Notre brave condition terrienne.
La raison dans son donjon
Elle est en ordre, la raison,
Reine pure dans son donjon,
Elle habille les émotions
D'une ombrelle, d'une oraison.
Un roi en bas lui dit "chantons",
La vie parle sans permission,
Le beau se cueille sans raison,
Soyons grenier dans le donjon.
Mon chaudron croit en la magie
Mon chaudron croit en la magie,
J'épouse un marquis aux bougies,
Et un sage vif goulûment,
C'est vapeur, ronds et sentiments.
La cuillère en perle semant,
Quand le philtre rose agit,
L'or gît, crépite vaillamment,
L'enfance surgit par magie.
Les clefs du temps
Il est mon temps, il m'appartient,
Dans mes mains, fécondé, lâché,
Il grandit d'étoiles, de rien,
D'une double esquisse, d'un toucher.
Lune et soleil parfois fâchés,
A l'aurore, l'amour revient.
Épris, l'infini roi convient
Aux détails apposés, cachés.
Le pur de vélin s'est couché
Sous la plume, à peine écorché.
J'ai eu les clefs du temps qui vient,
Marie l’éclat, l'instant, d'un rien.
Le démon les aime au fer
Ceux-la ont le mauvais tourment,
La hargne tranchée dans les dents,
Crachant un relent de colère,
Le démon les aime au fer.
Le soir, ils glissent sur l'étang,
Ils vous courtisent dévorant
De leurs lourds regrets de naguère,
J'ai vu, ils ont l'âme en guerre.
L'art m'épouse
Mon miroir a fait un transfert,
Je ne t'aime pas, je t'adore,
Marions-nous, notre éveil est d'or,
La lune bondit, laisse faire.
Car l'horizon plat c'est la mort,
Entre creux, bosses on s’affaire,
L'idéal se vit corps à corps,
L'art m'épouse, Graal offert.
L'arbre et le hibou
L'arbre soupire, dit au hibou :
« Je n'ai plus de feuilles,
L'automne m'a déshabillé,
Mes ailes roussies piétinées,
Le vent dévore, je m’évapore ».
Le hibou lui dit : « Je veille,
J'ai le manteau et le parapluie,
Car l'hiver passe par là ».
L'arbre souffle, dit au hibou :
« Je vois le voyeur, l'idolâtre,
Il ligote la Pudeur nue à moi,
Mon élève est prisonnière,
Corps sur l'écorce elle pleure ».
Le hibou lui dit : « Je suis discret,
Cette nuit, je vais libérer ta belle,
Tricote tes feuilles pour elle ».
La femme mimant
J'applaudis la mariée s'aimant,
Sa vertu blanche sans passé,
Il brille l'éternel diamant,
L'avenir lisse qui déjà sait.
Un bon parti pour testament,
Les soyeux viennent l’encenser,
Elle s'assoit courbée sans froisser,
Épouse sa vie de ciment.
Son moule est son seul tourment,
La dame s'ennuie ardemment,
Le mari gracieux s'est tassé,
Prendrait-elle amant empressé ?
Un fin caillou l'a vue glisser,
Prise par le tiraillement
Des envies normales mimant
Félicité. Elle repart pressée.
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La poésie est un lien entre deux mots et une image mentale. Mes idées débordent, mes phrases originales. Histoire de tout et rien, un peu comme la vie. Je n'écris pas, je suggère, j'invite. J'aime les sous-entendus bien entendus. J'aime le symbole des mots. Je crée mes métaphores, j'en reviens toujours à des choses archaïques.
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Quelle impudeur d'écrire, lui dis-je. Pas de pudeur en poésie, me dit-elle.
Qui a vécu dans un pot, a l'intelligence du pot, me dis-je.
Un métier d'avenir ? Psychiatre 3.0, m'a dit un écran.
Merci à la machine artificielle de nous dire si dieu existe, m'a dit mon voisin.
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