J'irai là où la terre bat
D'une serrure, la lumière perçait,
Fil tendu à l'étoile pour partir,
Vers le creux du rêve clair qui attire,
Mes pensées acquises seront bercées.
J'irai là où la terre bat, soupire,
Où l'a parole dit vrai, vous inspire,
Où l'essentiel apaise, voit passer
Les détails fanés. La vie acquiesçait.
Les souvenirs d'une fois
Le destin suit les courbes du passé,
Les morts sont pétales tendres couchés,
Les anciens sont nerf de sève cachée,
D'un tout, leur silence souriant sait.
Face au ruisseau, mon reflet disparaissait,
J'ai vu leurs faces en or se pencher,
La mémoire marie, fait ricochet,
Les souvenirs d'une fois s'élançaient.
Un démon lui dit les louanges
Qui est revenu de l'enfer
Sera maudit et moitié ange,
Une rose marquée au fer,
La beauté résonne étrange.
Sur ses épaules de mésange,
Une aile noire, l'autre claire,
Profond que le soleil éclaire,
Un démon lui dit les louanges.
Le sens étoilé
Elle s'élève claire montgolfière,
Laisse sa main pour une fine aile,
Les astres contraires brillent en elle,
La lune courtise le soleil fier.
Son épopée colore le réel,
Le lierre aussi va vers la lumière,
Un ruban souple tient la montgolfière,
L'intuition, le sens étoilé en elle.
Ce rond cimetière végétal
J'ai enterré les secrets. Vanité !
Les racines immenses envoûtaient,
On n'échappe guère à l'air de Santal
Dans ce rond cimetière végétal.
La terre sait, la fleur est libérée,
Murmure au papillon atterré,
La tige renaît, pleure ses pétales.
Rien ne s'oublie. Tout se gorge fractal.
Même les fleurs vont défaire leur lit
Mes sens d'éther, mes pleurs froids se lient
A une éponge aux mille années,
Le ciel ensorcelle illuminé,
Tristesse ruisselle, la voûte plie.
Se pendre à ses illusions fanées
Qui cèdent, sas vers la mélancolie.
Y-a-t-il vie ou seule destinée ?
Même les fleurs vont défaire leur lit.
Comme un poème au vent
Comme un poème au vent,
Avez-vous saisi ma pensée ?
Parcelle vivante laissée,
Muse et artiste au paravent.
Pour vous, je me suis déchaussée,
Nue aux ornements sous l'auvent,
Ça griffait, striait, encensait,
Ma feuille ravivait le vent.
La rose du ciel
La fée bohème magicienne,
D'un charme inoui vous fait sienne,
Elle crée, suit la vague, elle ose,
La rose du ciel se pose.
Le réel se métamorphose,
L'ode exalte toutes roses,
Mais les épines de sang tiennent
Notre brave condition terrienne.
La raison dans son donjon
Elle est en ordre, la raison,
Reine pure dans son donjon,
Elle habille les émotions
D'une ombrelle, d'une oraison.
Un roi en bas lui dit "chantons",
La vie parle sans permission,
Le beau se cueille sans raison,
Soyons grenier dans le donjon.
Mon chaudron croit en la magie
Mon chaudron croit en la magie,
J'épouse un marquis aux bougies,
Et un sage vif goulûment,
C'est vapeur, ronds et sentiments.
La cuillère en perle semant,
Quand le philtre rose agit,
L'or gît, crépite vaillamment,
L'enfance surgit par magie.
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La poésie est un lien entre deux mots et une image mentale. Mes idées débordent, mes phrases originales. Histoire de tout et rien, un peu comme la vie. Je n'écris pas, je suggère, j'invite. J'aime les sous-entendus bien entendus. La parole, la façon, le silence, gravent dans la pierre. Le poème dégage la pierre avec plus ou moins de douceur.. Certains voient le verre à moitié vide ou à moitié plein. D'autres le voient débordant ou percé. Je pense que je le vois transparent J'aime le symbole des mots, leur ambivalence. Je crée mes métaphores, j'en reviens toujours à des choses archaïques.
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Poétesse Mimosa www.poetesse-mimosa.fr
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Quelle impudeur d'écrire, lui dis-je. Pas de pudeur en poésie, me dit-elle.
Qui a vécu dans un pot, a l'intelligence du pot, me dis-je. Les pots pouvant être vastes, ornés, confortables.
L'intelligence c'est sortir du cadre et le courage de le faire, m'a dit un inconnu.
Ne jamais oublier que l'Histoire et l'histoire dépendent toujours de qui les raconte, m'ont dit l'instant et le Temps.
Sa pensée est une grande maison. S'il voulait changer une fine cloison, une fenêtre vers l'intérieur, le jardin sans saison, sa maison lui tomberait dessus.
