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16 septembre 2014 2 16 /09 /septembre /2014 08:48

Moins las, il m'offrait les lilas

Face au miroir avec fracas,

"Toi, regarde, prends garde à toi",

Ainsi donc, de mon fier éclat,

J'ai trouvé l'Autre mille fois.

 

L'être avait l'habit ici-bas, 

J'étais poétesse du roi,

Posant les syllabes sur moi, 

Moins las, il m'offrait les lilas. 

 

J'ai vogué là-bas, ça et là, 

Voiles tendues à l'angle droit, 

Je creusais les lits de taffetas, 

Comme j'étais sûre de moi !

 

Et je me suis couchée sans roi, 

C'était la fin de mes lilas, 

La solitude prête est là, 

"Je meurs sans un bruit avec toi".

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1 septembre 2014 1 01 /09 /septembre /2014 18:25

Il laisse son lit de lavande

Il laisse son lit de lavande

Bonjour, merci, s'il vous plaît,

Cultivant le tact en son potager,

Il astique ses fleurs en plastique,

La souris a mis ses chaussons,

Elle effleure sans même toucher,

Il cache sa peine d'un voile,

Marchant sans déranger,

Il laisse son lit de lavande,

La gentillesse est son habit.

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Publié par Poetesse Mimosa - dans Prose
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15 août 2014 5 15 /08 /août /2014 10:44

Mon mari est une momie

J'ai bien ri

A chercher mari,

L'un était petit,

L'autre plein d appétit,

Et celui-là voulait des petits.

Ciel ! Le mari

Caché sous mon lit,

Est-il parti ?

Non, il est ici, il git,

Bonne nuit, ma momie.

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Publié par Poetesse Mimosa - dans Satire
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9 août 2014 6 09 /08 /août /2014 18:12

La statue émue

La statue émue

Ce n'était pas une vaine passion,
C'était la sienne fière obsession,
Sa robe prête, finement bruissante,
Un rubis aux lèvres déjà frémissante.


Danse des âmes moulées lancinante,
Elle, muse, vivant leur création :
Statue scellant l'étreinte, fascinante,
Émue, témoin de leur adoration.


La fée ne dit pas encore, aimante,
Que leur temps est là, gravé. Il cimente
Le caveau de marbre des illusions,
Des jeunes et beaux morts après éclosion.

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11 mai 2014 7 11 /05 /mai /2014 12:32

La poupée gonflée

Née du temps rapide,

Où l'identité se fabrique,

Où les seins se recyclent,

Quand la beauté se décortique,

Le modèle pose, banal, bancal.

Elle prône la féminité,

Façonnée d'une main d'homme,

Ingénue, elle soupire de liberté.

Éprise de ses fesses en devenir,

Nue dans l'arène, elle met en scène,

Le précieux, l'intime.

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Publié par Poetesse Mimosa - dans Satire
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25 février 2014 2 25 /02 /février /2014 16:56

Chère beauté

 

Elle est rose, la belle, l'adorée, poeme-beaute.jpg

Se dressant reine au delà des lys,

Pour elle le temps des charmants,

Ils chantent les airs de velours.

Elle s'offre, d'un sourire se lasse,

Honorée sur un dôme de pétales,

Le vent amoureux caresse

La grâce de l'insoumise,

L'aura libre, chatoyant,

Au gré du destin flamboyant.

 

Le temps punit les glorieux,

Les humeurs passagères arrivent,

A l'aube, l'âme pleure esseulée,

Sa robe pourpre s'efface en noir,

Froissée, devenue poussière,

Le vent la brise volant ailleurs.

Et se lève le chant des pleureuses,

Sa beauté qu'on met en cendres,

Le ciment des derniers mots

Raconte la vie exaltée.

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15 décembre 2013 7 15 /12 /décembre /2013 14:51

Ce jour là, j'avais tout juste vingt ans

 

Ce jour-la, j'avais tout juste vingt ans,vingt ans

Une senteur de fleurs libres battant,

Le fauve des natures indociles,

L'œil ému, des étoiles plein les cils.

 

Mon coeur vêtu de rose, palpitant,

Elle était belle, lui murmurait-il,

Du patio au sofa, le désir ôtant

Les dentelles souples comme le fil.

 

Mes ailes étaient lisses, l'élan agile,

Le reflet parfait brillait sur l'étang,

Il reculait, il était loin le temps,

Oh ce jour là, la vie était facile.

 

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14 novembre 2013 4 14 /11 /novembre /2013 16:34

D'un côté de la Méditerranée

 

D'un côté, ma mère était bien claire,  mer

De l'autre, mon père bien basané,

Entre ces deux-la, l'eau dansait si claire,

Neptune fier chantait leur élan né,

 

Le velours doré vêtit les fougères,

Curieux est l'artiste halluciné,

L'arc en ciel dit au dessus de la mer,

Que de la palette la beauté naît,

 

Le clair-obscur que la lune a dessiné,

A bercé fidèle les destinées,

L'ombre rassure le soleil, légère,

Les coquilles s'ouvrent, c'est le repère.

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11 novembre 2013 1 11 /11 /novembre /2013 23:13

La connasse

  connasse
Elle tisse ses envies bouts de ficelle,
Elle cultive l'air, les bulles et l'audace,

Actrice que son seul bonheur se fasse,  

Laissant les tristes, les pesants pour elle.

 

Offerte, difficile, ou de glace,

Charmeuse de cravates éternelle,

"Cueille-moi vite et bien", minaude-t-elle

Légère devant la femme en face.

 

"La vie est facile", dit l'hirondelle,

Souvent au chaud, au frais, dans la crevasse,

A gauche, à droite, elle suit la trace,

"Oh ! Ils sont à la peine ces mortels".

 

Parfois, elle délaisse ceux qui jacassent,

"Miroir de grâce, suis-je la plus belle" ?

"Tu me fatigues", dit-il. Elle grimace,

Dit : "mes certitudes sont si réelles".

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12 août 2013 1 12 /08 /août /2013 18:38

Les passants urbains

 

Dans ce jardin, ma mélancolie passe,passants

Sur mon banc, je vole l'élan fugace,

J'écoute, j'observe les fioritures

Des passants urbains que l'herbe rassure.

 

Les couples modernes disent l'usure,

Tout près, l'homme, sa femme cachée s'agacent,

Les pieux viennent s'aimer avec audace,

Les fleurs se lèvent, l'air de bonne augure.

 

Les lions se terrent pour pleurer la race

De ceux se voulant forts, un jour se cassent,

Vivons ta peine, dit franche nature,

Je suis témoin des secrets qu'on murmure.

 

Les amants se cherchent du nez, s'embrassent,

Les coquettes avancent avec allure,

La jeunesse et l'insolence dépassent,

Moi, je suis seule avec mon écriture.

 

Les buveurs se noient avec leurs fêlures,

Les feuilles cachent ceux sans carapace,

Le troc du pauvre que la vie harasse,

On ne juge pas, dit l'arbre mature.

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  • La poésie est un lien entre deux mots et une image mentale. Mes idées débordent, mes phrases originales. Histoires de tout et rien, un peu comme la vie. Je n'écris pas, je suggère, j'invite. J'aime les sous-entendus bien entendus. J'aime le symbole des mots. Vous souhaitez m'éditer ou méditer ? Bienvenue à tous.
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"Quelle impudeur d'écrire", lui dis-je. "Pas de pudeur en poésie", me dit-elle.

 

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