17 décembre 2015
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Mes sens d'éther, mes pleurs froids se lient
A une éponge aux mille années,
Le ciel ensorcelle illuminé,
Tristesse ruisselle, la voûte plie.
Se pendre à ses illusions fanées
Qui cèdent, sas vers la mélancolie.
Y-a-t-il vie ou seule destinée ?
Même les fleurs vont défaire leur lit.