Un passé de sang
Dans une cuvette ardente,
L'âme offerte dans l'arène,
Épouvantail de tragédienne,
La mémoire en feu brûlante.
Le plus jamais pleure, aimante
La foule noire affolante,
Les oiseaux mordent et traînent
Le passé de sang, la rengaine.
Mais l'hirondelle rassurante,
A posé l'ombrelle calmante
Sur mes pas à l'ombre sereine,
Je suis de cendre et de graine.
La tête au carré
Le franc dessine d'un seul trait,
Le frustré, le lustre vantard,
Vomit sa colère rentrée,
La vie prospère sans l'avare.
Ils sentent les murs renfermés,
Ma craie gratte l'angle hilare,
A l'humain dans un dur carré,
J'aime le rond aéré, rare.
Un puits de verre
Mes larmes de nuit ont rempli
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Le nu lisse d'un puits de verre,
Je me noie le regard ouvert,
Mes jambes lasses et froides plient.
A ces passants que je supplie
De mes yeux gelés par l'hiver,
Ceux-là qui m'ont ensevelie,
Jetée par mon talon de verre.
Ces gens ricanent de travers,
Plument d'un jugement sévère.
De leur vide, brassant l'oubli,
Le vent bientôt vert m'anoblit.
Les secrets parfumés
Les reines discrètes, pleines de grâce,
Sereines à l'ombre de la terrasse,
Le vent les épie, ravit, puis se tait,
Les secrets parfumés sont confortés.
Deuil et écueil bravement écoutés,
Le destin grandit le chagrin, surpasse,
Le nuage se gorge, coule, efface
Le trouble fol d'une âme chahutée.
Le vagabond fier vide sa besace,
Pleure dans la porcelaine de thé,
Ouverte, son couvercle à côté,
La main écoute, le silence passe.
Le temps des caprices
J'entrouvre l'écrin, le vent embaumant
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Les rubans d'antan rangés finement
Parfumés. Ils s'envolent destinés,
Et le temps des caprices vit, renaît.
On rougit, on aime éperdument
Le nounours dévoué, le bon, l'aîné,
On se nourrit pour toutes les années
Qui diront l'enfance tout simplement.
Le bateau fier va
Les sirènes trop maquillées chantaient
Leur malheur à l'infini projeté,
Mon fin capitaine n'a pas dévié,
Il m'a dit : « c'est la mer dans un évier » !
Affûtés, les noirs rochers épiaient
Le farouche marin au noble pied,
Silencieux quand les cris de fiel tintaient,
Le bateau fier va. Sa voie le portait.
Le café blanc
Voici donc le néant,
On boit du café blanc,
On se saigne en blanc,
Les lignes se troublant.
L'astre se lève blanc,
Il jaunit les semblants,
Grisés des rêves blancs,
Déjà dans un trou blanc.
On a lâché les gladiateurs
On a lâché les gladiateurs,
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Le doigt baissé jouissif rature
Les destins gonflés en pâture,
Le pathos s'ébat, fier acteur.
Beauté au scalpel qu'on suture
A l'âme bradée. Sépulture
De la mort publique, frayeur
Épiée, sans gêne du voyeur.
Dieu me lit
J'ai tissé mon émoi de soie,
J'ai vu le grand vaste en soi,
La belle lettre anoblit,
Le feu du conteur embelli.
Soleil se retire courtois,
Que lune, âme se tutoient,
La vague sourit, se replie.
J'écris à la mer. Dieu me lit.
Mes pleurs ont rejoint la mer
Mes larmes en boîte, cuirasse
Que les vagues crochues trimbalent,
Cri sur les rochers de métal,
Quand l'élément noir me fracasse.
Mes os aliénés hurlent au mal,
L'esprit, lambeaux à la surface,
Mes pleurs ont rejoint la mer, bal
De vie qui prend, donne, s'efface.
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La poésie est un lien entre deux mots et une image mentale. Mes idées débordent, mes phrases originales. Histoire de tout et rien, un peu comme la vie. Je n'écris pas, je suggère, j'invite. J'aime les sous-entendus bien entendus. La parole, la façon, le silence, gravent dans la pierre. Le poème dégage la pierre avec plus ou moins de douceur.. Certains voient le verre à moitié vide ou à moitié plein. D'autres le voient débordant ou percé. Je pense que je le vois transparent J'aime le symbole des mots, leur ambivalence. Je crée mes métaphores, j'en reviens toujours à des choses archaïques.
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Poétesse Mimosa www.poetesse-mimosa.fr
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Quelle impudeur d'écrire, lui dis-je. Pas de pudeur en poésie, me dit-elle.
Qui a vécu dans un pot, a l'intelligence du pot, me dis-je. Les pots pouvant être vastes, ornés, confortables.
L'intelligence c'est sortir du cadre et le courage de le faire, m'a dit un inconnu.
Ne jamais oublier que l'Histoire et l'histoire dépendent toujours de qui les raconte, m'ont dit l'instant et le Temps.
Sa pensée est une grande maison. S'il voulait changer une fine cloison, une fenêtre vers l'intérieur, le jardin sans saison, sa maison lui tomberait dessus.
