Écrivez-moi une lettre à l'ancienne,

Avec l'adresse terrienne de ma maison,

Vous seul l'avez, vous faîtes toutes mes saisons,

Les mers de carte postale au bleu de sienne.

Art muet pour les autres criards sans raison,

Et moi, ai-je jamais fait œuvre de raison ?

Je ris, bête, la vie se touche, est doux mécène,

Le soleil aussi, tout rond il chauffe la scène.

Une fleur séchée dans le gros livre assène

Les vérités fragiles, les sens à foison.

Protégez-moi des modernes, des obscènes.

Vous lire trouble. Quelle douce pâmoison.

_ "Je ne peux voir l'impudeur de tes pleurs,

Ravale ton dégoulinant malheur,

Ce deuil exalté des morts m'indispose,

Ils sont partis, c'est propre,, ils reposent.

Ton rite est baroque, il apause,

Les cris affolés, les riches couleurs

À l'encens. Les lourdes senteurs supposent

La mort jamais finie, là, créant l'heure".

_ "Ta marmite sans goût clot la chaleur,

Couvercle tremblant, suantes paleurs.

Mon charbon brûle, saigne et s'expose,

Ça tord les boyaux puis enfin repose".

À la femme, ils boivent la pensée,

Les grandes cravates aux bouts rapiécés,

Laissons-lui les pots, les fleurs hardies,

Le tendre jardin épanouit, on dit.

On la vidait, elle se remplissait,

Brave cruche aux formes arrondies,

Un goût d'enfer, souffre et paradis,

Rangeons-la, elle pourrait offenser.

Les femmes savent-elles bien penser ?

Je ne pense pas, dit un érudit,

Cris et pleurs, j'ai peur, croit le rabaissé.

Puis dit tout bas, c'est quand même maudit.

Hélas, les aimés sont rentrés trop tôt,

Mais on les retrouve à chaque hiver,

On va au bois, on court, on vole vers

Eux pour l'ancien feu aux tendres coteaux.

La lune veille nos rires tantôt

Doux, tantôt fiers. Mais le chemin au vert

S'est terni. Les os au chaud, la torpeur s'avèrent

Rêve. On part les morts dans son manteau.

Un démon s'est penché sur son berceau,

Pour elle, beauté, or, intelligence.

Joie, fardeau en guerre vont à l'assaut

D'enfers gracieux, les merveilles s'agencent.

L'ivresse apprend, mûrit l'exigence,

Oubliant les passions frustrées des sots.

Et elle ? Au démon son allégeance,

Il la noiera dans un tendre ruisseau.