Chez eux, les miracles ont faste cour,
Le coq grisé chante la basse-cour,
La courtisane sans désir est en pleurs,
La cantatrice gorge le malheur.
Mais le plaisir bave, il vient toujours,
Poudre forte pour être le meilleur,
Volutes d'opium des Cocteau d'un jour,
On se remplit de coton et d'ailleurs.
Leur miel collant s'est révélé menteur,
L'un s'est noyé vêtu de kitch atours,
L'autre s'est pendu en haut d'une tour,
Les miracles sont mirages flatteurs.