L'art m'épouse
Mon miroir a fait un transfert,
Je ne t'aime pas, je t'adore,
Marions-nous, notre éveil est d'or,
La lune bondit, laisse faire.
Car l'horizon plat c'est la mort,
Entre creux, bosses on s’affaire,
L'idéal se vit corps à corps,
L'art m'épouse, Graal offert.
L'arbre et le hibou
L'arbre soupire, dit au hibou :
« Je n'ai plus de feuilles,
L'automne m'a déshabillé,
Mes ailes roussies piétinées,
Le vent dévore, je m’évapore ».
Le hibou lui dit : « Je veille,
J'ai le manteau et le parapluie,
Car l'hiver passe par là ».
L'arbre souffle, dit au hibou :
« Je vois le voyeur, l'idolâtre,
Il ligote la Pudeur nue à moi,
Mon élève est prisonnière,
Corps sur l'écorce elle pleure ».
Le hibou lui dit : « Je suis discret,
Cette nuit, je vais libérer ta belle,
Tricote tes feuilles pour elle ».
La femme mimant
J'applaudis la mariée s'aimant,
Sa vertu blanche sans passé,
Il brille l'éternel diamant,
L'avenir lisse qui déjà sait.
Un bon parti pour testament,
Les soyeux viennent l’encenser,
Elle s'assoit courbée sans froisser,
Épouse sa vie de ciment.
Son moule est son seul tourment,
La dame s'ennuie ardemment,
Le mari gracieux s'est tassé,
Prendrait-elle amant empressé ?
Un fin caillou l'a vue glisser,
Prise par le tiraillement
Des envies normales mimant
Félicité. Elle repart pressée.
Le plaisir grave
La vie marie l'ambivalence,
Du noir au blanc elle se balance,
Dédale et clef éclairée,
Le plaisir grave libéré.
La force jaillit de latence,
L'alchimie surprend l'existence,
L'abîme a un arbre à côté.
Le réel, toujours vérité.
La vie ondulée
Le ciel respirait le vent bienvenu,
Vrai, aéré, il m'a mise à nu,
Mes volants chantaient la vie ondulée.
Quel insolent, il a tout chamboulé !
Avec trois fils j'ai fait un pardessus,
Ma pudeur de lilas était parée,
Ce souffle d'en haut m'a revigorée,
Le passé dort, le présent au-dessus.
Cent fois j'ai voulu, osé me brûler,
De mes grandes joies et peines déçues,
La passion m'enlève à mon insu,
A toutes mes vies je me suis mêlée.
Les miracles sont ailleurs
Chez eux, les miracles ont faste cour, Le coq grisé chante la basse-cour, La courtisane sans désir est en pleurs, La cantatrice gorge le malheur. Mais le plaisir bave, il vient toujours, Poudre forte pour être le meilleur, Volutes d'opium des Cocteau d'un jour, On se remplit de coton et d'ailleurs. Leur miel collant s'est révélé menteur, L'un s'est noyé vêtu de kitch atours, L'autre s'est pendu en haut d'une tour, Les miracles sont mirages flatteurs.
La joie
Elle suit les plaisants nonchalants,
Lève les rêves insolents,
Le grand choc des hasards en joie,
Étincelles sur mon émoi.
Brèche saillante sous le toit,
Je vois l'astre phosphorescent,
Force légère m'enlaçant.
Je ris. Qui vit, oublie son poids.
L'âme de châtelaine
Tu as l'âme de châtelaine ?
Tiens la pioche et le râteau
Et construis ton propre château,
Le sable glisse, la mer freine.
Ce sec labeur que l'eau emmène,
Tiens la pioche et le râteau,
Fatigue tendue dans les veines,
Mais la nuit laisse le repos.
Le soleil arrive trop tôt,
Tiens la pioche et le râteau
La vague a détruit ta peine,
Dame fée courage te mène.
Un jour, la mer a fait l'îlot,
Tiens ta clé bleue et ton château,
Tu es la seule souveraine,
L'étoile veille, te fait sienne.
Un passé de sang
Dans une cuvette ardente,
L'âme offerte dans l'arène,
Épouvantail de tragédienne,
La mémoire en feu brûlante.
Le plus jamais pleure, aimante
La foule noire affolante,
Les oiseaux mordent et traînent
Le passé de sang, la rengaine.
Mais l'hirondelle rassurante,
A posé l'ombrelle calmante
Sur mes pas à l'ombre sereine,
Je suis de cendre et de graine.
La tête au carré
Le franc dessine d'un seul trait,
Le frustré, le lustre vantard,
Vomit sa colère rentrée,
La vie prospère sans l'avare.
Ils sentent les murs renfermés,
Ma craie gratte l'angle hilare,
A l'humain dans un dur carré,
J'aime le rond aéré, rare.
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La poésie est un lien entre deux mots et une image mentale. Mes idées débordent, mes phrases originales. Histoire de tout et rien, un peu comme la vie. Je n'écris pas, je suggère, j'invite. J'aime les sous-entendus bien entendus. La parole, la façon, le silence, gravent dans la pierre. Le poème dégage la pierre avec plus ou moins de douceur.. Certains voient le verre à moitié vide ou à moitié plein. D'autres le voient débordant ou percé. Je pense que je le vois transparent J'aime le symbole des mots, leur ambivalence. Je crée mes métaphores, j'en reviens toujours à des choses archaïques.
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Poétesse Mimosa www.poetesse-mimosa.fr
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Quelle impudeur d'écrire, lui dis-je. Pas de pudeur en poésie, me dit-elle.
Qui a vécu dans un pot, a l'intelligence du pot, me dis-je.
L'intelligence c'est sortir du cadre et le courage de le faire, m'a dit un inconnu.
Ne jamais oublier que l'Histoire et l'histoire dépendent toujours de qui les raconte, m'ont dit l'instant et le Temps.
