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12 septembre 2016 1 12 /09 /septembre /2016 14:17

Cette fleur vibre au destin

De l'éclair, le désir hautain,

Elle absorbe un naïf en sang,

Quand le morne salive passant.

 

Les amants s'agitent, pantins,

Le trouble vif pendu au teint.

J'ai tué la rose poussant

Les rêves déchus, impuissants.

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28 août 2016 7 28 /08 /août /2016 15:03
Un cerveau noir

Bas-fonds de la psychologie,
Où suinte le mépris, où gît
Un cerveau noir en colère,
Épris de chair pour sa galère.

Un rire de fer qui rugit,
Torsion dérangeant l'oiseau, l'air
Indolent. Les vents s'en allèrent
Vers les mots en paix, la magie.

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20 août 2016 6 20 /08 /août /2016 16:23
Pendu à l'étoile

Un papillon, d'un fin délire,
S'est pendu à l'étoile, lyre
Qui enchante sacrificielle,
Les refrains clair-obscur du ciel.

Ses ailes, ombrelles arc-en-ciel,
Leur souffle pur vient abolir
Le venin humain démentiel,
Et la ronde en vie s'embellir.

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16 août 2016 2 16 /08 /août /2016 14:28
Un couloir de miroirs

Créature en son paradis,
Couloir de miroirs qui grandit,
Déformant son être en parts,
Gagnant ses pas vers nulle part.

Offerte au beau, brillant rempart,
Tout absolu et rien s'emparent
Du reflet enfermé, maudit,
Entre mots laids, sublimes on-dit.

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15 août 2016 1 15 /08 /août /2016 15:24

L'art flatte le feu, indécent,

Ses tourments enroulés de sang,

Déliés, libres sur le blanc,

Ce pur malheur chante troublant.

 

Ses peurs se font graines d'encens,

Les cendres pourpres s'assemblant.

L'image est sans impurs semblants,

Toile en vie des vieux innocents.

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7 août 2016 7 07 /08 /août /2016 15:47
Ces prophètes de beauté

Elle est née choyée, la romance,
Celle du démon qui portait
L'ange dans l'abysse immense,
Son souffle bas, ressuscité.

Leur vide en fleurs, verger hanté
Où vont les sublimes démences.
Ils marient les mots rares, semences
De ces prophètes de beauté.

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1 août 2016 1 01 /08 /août /2016 16:05
La rose l'aime

La crainte étreint la passion,
Les sens perlés de tout avoir,
Pour tout perdre griffée de noir,
Livide de grave émotion.

La rose l'aime, rit de gloire,
Les vents, sensible dévotion.
Du rouge frénésie, se croire
Éternel. Vive condition.

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20 juillet 2016 3 20 /07 /juillet /2016 14:36
La prison dans l'eau

Le préjugé est la prison
Sans fin des dociles pensées,
Ligotant la simple raison
A tous les possibles lissés.

On revend le prêt à penser,
L'espoir, le cliché de saison,
Qu'on colle dans sa maison
Dans l'eau. Le ciel rapetissait.

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17 juillet 2016 7 17 /07 /juillet /2016 14:37

Les anges vomissent la barbarie,

Ailes en feu par les furieux blessant 

La vie même. Ceux-là ont bien tari

L'antre blême, leur néant de sang.

 

L'acide fumeux brûle, encensant

Les jeunes chiens qui fauchent l'innocent. 

Leur lit, fosse commune où s'écrit

L'idéal mort. Ils crèvent d'un long cri.

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14 juillet 2016 4 14 /07 /juillet /2016 15:37

La nuit couche les dures armures,

Les bruits rodés, les vanités,

Le plein esprit est liberté,

Écrin des mots sans voix, murmure.

 

L’œil sur la lame affûtée,

Des vertueuses vérités,

La lune lucide trop mûre

Est porte claire dans le mur.

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Poésie

  • : Poétesse Mimosa - Poète - Poésie 21ème siècle - Poétesse française contemporaine
  • : Poésie 21ème siècle. Les mots libèrent la beauté, ma définition.
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Poétesse Mimosa

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  • La poésie est un lien entre deux mots et une image mentale. Mes idées débordent, mes phrases originales. Histoires de tout et rien, un peu comme la vie. Je n'écris pas, je suggère, j'invite. J'aime les sous-entendus bien entendus et les doubles sens. J'honore le symbole des mots. Je crée mes métaphores, j'en reviens toujours à des choses archaïques. 
Vous souhaitez m'éditer ou méditer ? Bienvenue à tous.
  • La poésie est un lien entre deux mots et une image mentale. Mes idées débordent, mes phrases originales. Histoires de tout et rien, un peu comme la vie. Je n'écris pas, je suggère, j'invite. J'aime les sous-entendus bien entendus et les doubles sens. J'honore le symbole des mots. Je crée mes métaphores, j'en reviens toujours à des choses archaïques. Vous souhaitez m'éditer ou méditer ? Bienvenue à tous.

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"Quelle impudeur d'écrire", lui dis-je. "Pas de pudeur en poésie", me dit-elle.

 

Qui a vécu dans un pot, a l'intelligence du pot, me dis-je.

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