Le roseau maladroit
Le roseau maladroit au vent,
Ses illusions meurent en terre,
Racines nouées se mouvant
Dans le sable séché délétère.
Il se cambre, danse, devant
Les rêves transis qu'il déterre,
Doutes de vie des solitaires,
Force souple des survivants.
Le conteur
Le conteur émeut les mots lisses,
Orne l'obscur et l'absence
Trouble. C'est floraison des sens,
Des idées aux teneurs de lys.
Près des fleurs, il pousse l'essence
Vers l'emphase nommée délice.
Les épines en cendres, calice
Où boit Éros pour renaissance.
L'enfant reine
L'enfant reine, d'un désarroi
A fait de l'artiste son roi,
Ils roucoulent sevrés, à l'heure
Où l'alchimie teint la pâleur.
Est-il vie ou rêverie en soi ?
La muse trône sur la soie,
Pour l'éveil d'un splendide leurre,
Où les ombres sont en couleur.
J'ai tué la rose
Cette fleur vibre au destin
De l'éclair, le désir hautain,
Elle absorbe un naïf en sang,
Quand le morne salive passant.
Les amants s'agitent, pantins,
Le trouble vif pendu au teint.
J'ai tué la rose poussant
Les rêves déchus, impuissants.
Un cerveau noir
Bas-fonds de la psychologie,
Où suinte le mépris, où gît
Un cerveau noir en colère,
Épris de chair pour sa galère.
Un rire de fer qui rugit,
Torsion dérangeant l'oiseau, l'air
Indolent. Les vents s'en allèrent
Vers les mots en paix, la magie.
Pendu à l'étoile
Un papillon, d'un fin délire,
S'est pendu à l'étoile, lyre
Qui enchante sacrificielle,
Les refrains clair-obscur du ciel.
Ses ailes, ombrelles arc-en-ciel,
Leur souffle pur vient abolir
Le venin humain démentiel,
Et la ronde en vie s'embellir.
Un couloir de miroirs
Créature en son paradis,
Couloir de miroirs qui grandit,
Déformant son être en parts,
Gagnant ses pas vers nulle part.
Offerte au beau, brillant rempart,
Tout absolu et rien s'emparent
Du reflet enfermé, maudit,
Entre mots laids, sublimes on-dit.
Toile en vie
L'art flatte le feu, indécent,
Ses tourments enroulés de sang,
Déliés, libres sur le blanc,
Ce pur malheur chante troublant.
Ses peurs se font graines d'encens,
Les cendres pourpres s'assemblant.
L'image est sans impurs semblants,
Toile en vie des vieux innocents.
Ces prophètes de beauté
Elle est née choyée, la romance,
Celle du démon qui portait
L'ange dans l'abysse immense,
Son souffle bas, ressuscité.
Leur vide en fleurs, verger hanté
Où vont les sublimes démences.
Ils marient les mots rares, semences
De ces prophètes de beauté.
La rose l'aime
La crainte étreint la passion,
Les sens perlés de tout avoir,
Pour tout perdre griffée de noir,
Livide de grave émotion.
La rose l'aime, rit de gloire,
Les vents, sensible dévotion.
Du rouge frénésie, se croire
Éternel. Vive condition.
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La poésie est un lien entre deux mots et une image mentale. Mes idées débordent, mes phrases originales. Histoire de tout et rien, un peu comme la vie. Je n'écris pas, je suggère, j'invite. J'aime les sous-entendus bien entendus. La parole, la façon, le silence, gravent dans la pierre. Le poème dégage la pierre avec plus ou moins de douceur. J'aime le symbole des mots, leur ambivalence. Je crée mes métaphores, j'en reviens toujours à des choses archaïques.
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Poétesse Mimosa www.poetesse-mimosa.fr
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