La nuit couche les dures armures,
Les bruits rodés, les vanités,
Le plein esprit est liberté,
Écrin des mots sans voix, murmure.
L’œil sur la lame affûtée,
Des vertueuses vérités,
La lune lucide trop mûre
Est porte claire dans le mur.
La rose ne ment pas, l'excès
Haï d'en dessous, encensé.
Qui vainc les épines plantées,
Aura le plaisir mérité.
La rigueur est brillant corset,
La reine sans repos, nuitée
Du pétale parti, Il sait
Qu'elle meurt de sa dignité.
La lune en manque croissant
De son émotion de lumière,
Seul l'amour vit, la rend entière,
Jour et nuit unis, la berçant.
Elle brille, pleinement altière,
La ronde du ciel l'enlaçant,
Redevient mystère derrière
L'idéal toujours renaissant.
L'avais-je vu ou entrevu ?
Entre-deux d'un Sage et moi,
Trône pour l'esprit en émoi,
Dialogue blanc vers d'autres vues.
La vérité brille, vouvoie,
Étoile offerte au-dessus.
D'elle, avais-je cru ou su ?
Seulement les dieux ont sa voix.
Les rêves au clair des solitaires,
Elancés entre ciel et terre,
Cueillant fleur à l'immensité,
Le vrai parle en aparté.
La peur vive se peint domptée,
La couleur charme l'ordinaire,
Et l'infini finit tenté,
Berceuse de l'imaginaire.
Pauvre oiseau, enfant des mages,
Pour les temps naïfs sans dommage,
Nuages en soie pour l'incompris,
Le diable l’agrippe, épris.
Les corbeaux déjà morts ont pris
Sa patte salie, son plumage
Blanc lavant la haute image
Des idéaux. Même Dieu prie.
J'ai levé, orné ma tristesse
D'un air aux couleurs de pudeur,
C'est tout près qu'on ressent l'odeur
Du souffle des roses altesses.
On cache l'éphémère sous l'ardeur
Des envies pourpres, C'est finesse
D'une larme de vie où naissent
Les voix enrobées de candeur.
Au soir, les fées sont fatiguées,
Des rois, le mot coupant vicieux,
Des princes patients, aux aguets,
Des nains malins, fallacieux.
Une maudite fait le guet
Des purs magnifiant tous les cieux.
L'idéal de cristal tanguait,
Le druide calmait. Baume précieux.
Las, ils ont réveillé le mort,
La vindicte rouge qui mord,
Cailloux noirs derrière le cœur
Et les palpitantes rancœurs.
L'âme, ses terrestres remords,
Levée d'un soudain haut-le-cœur,
Est la tombe d'étoiles. Chœur
Qui offre le pardon aux morts.
Les papiers tracés se déchirent,
Une énigme à réfléchir,
J'irai au Passage de vie,
Rue tournant à l'ombre d'envies.
Le miroir autre, tord, dévie,
Mon seul regard pour réfléchir
La joie, tremblante d'infléchir
Mes pas quand l’œil pleure de vie.
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"Quelle impudeur d'écrire", lui dis-je. "Pas de pudeur en poésie", me dit-elle.
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