Faussaire du beau
Geste pauvre, pensée murée,
Même l'ennemi l'ignorait,
Faussaire du beau, il est valet
Des fleurs meurtries à l'eau salée.
La fine aurore l'apeurait,
Sa parfaite attention allait
Aux fleurs qui semblaient dorées,
Dans la roche elles ont gelé.
Les poissons volants
Le poisson languit, somnolence
Sur le refrain d'eau, le silence.
Le ciel à l'écoute respire,
Nageoires ou ailes ? Il soupire.
Il est curieuse insolence,
Vouant le rare en son empire,
Car les poissons volants inspirent
Nos terriennes ambivalences.
Des fantasmes morts
Ils ont enterré la lumière,
Ombres en miroir dans leur tanière,
La vérité en cire fond,
Les torsions hilares se font.
Démons pendants, anges en lanières
L’œil grotesque les confond,
La rumeur se cambre, dernière
Des fantasmes morts en bas-fond.
La porte infime
Son âme palpite, pensive,
Retient chaque mot, possessive,
La poésie lâchée de s'étendre,
Et suspendre l'instant tendre.
La voix hors d'elle est lascive,
Les nœuds ombragés se détendre.
La porte infime est poussive,
Surprendre le beau et attendre.
La force ailée
Le miroir est sans sentiment,
Œil froid, épris de l'esseulé,
L'intelligence nue d'aller
Inconnue, le sens en tourment.
Fenêtre aux repères en ciment,
Où un oiseau fou vient parler,
Le geste, l'infini s'aimant,
Il lui dit la force ailée.
Le rire des défunts
La pensée sans début, sans fin,
Mysticisme au goût d’éther,
Vide où se glisse le mystère,
Le rire céleste des défunts.
La cendre de passion a faim,
Son étoile descend sur terre,
Vrai et faux délires portèrent,
L'absence qui riait enfin.
La fleur le sent
L'esprit pris de relief marie
Fleur rare des sommets glissants,
Tendre lit des chastes prairies,
L'étoile se vole, consent.
La source nouvelle brassant
Un lac tristement tari,
Il déborde, l'arbre fort rit,
Car la fleur d'intuition le sent.
La race sacrée
La famille sur un bateau,
Chaînes d'amour, ivre étau,
L'ouïe exalte les bas secrets,
Quand les mots bizarres se créent.
La mer remue le lourd château,
Fastes sanglots, grave alto
Des mimes au destin ancré,
Noyés pour la race sacrée.
L’œil nu
Face à la tempête griffant,
Frayeur sans nom ébouriffant
Les cils clairsemés, emmenés,
L’œil nu, dilaté, effréné.
L'éclat crû pénètre l'enfant
Que de méchants dieux sermonnaient
Son talent de vie le défend,
Le ciel libéré suit inné.
Le corps des fleurs
La joie va gourmande, remplit
Le vase fin devenu corps,
Il offre les fleurs qui décorent
Tout un destin, les senteurs en plis.
Les pétales soufflent l'accord,
Déployés, au soir ils plient,
Le matin nouveau se déplient,
L'esprit, son corps enfin d'accords.
/image%2F1005081%2F20241101%2Fob_50be6f_image000000.jpg)
La poésie est un lien entre deux mots et une image mentale. Mes idées débordent, mes phrases originales. Histoire de tout et rien, un peu comme la vie. Je n'écris pas, je suggère, j'invite. J'aime les sous-entendus bien entendus. La parole, la façon, le silence, gravent dans la pierre. Le poème dégage la pierre avec plus ou moins de douceur.. Certains voient le verre à moitié vide ou à moitié plein. D'autres le voient débordant ou percé. Je pense que je le vois transparent J'aime le symbole des mots, leur ambivalence. Je crée mes métaphores, j'en reviens toujours à des choses archaïques.
Vous souhaitez m'éditer ou méditer ? Bienvenue à tous.
Vous aimez ? Merci de partager :-)
Tous droits réservés. Copyright 2025. Photos, titres, textes contractuels.
Poétesse Mimosa www.poetesse-mimosa.fr
- 195 Poésie
- 6 Poésie XXI
- 6 Prose
- 3 Satire
- 1 Poésie prose XXI
Quelle impudeur d'écrire, lui dis-je. Pas de pudeur en poésie, me dit-elle.
Qui a vécu dans un pot, a l'intelligence du pot, me dis-je.
Un métier d'avenir ? Psychiatre 3.0, m'a dit un écran.
Merci à la machine artificielle de nous dire si dieu existe, m'a dit mon voisin.
L'intelligence c'est sortir du cadre et le courage de le faire, m'a dit un inconnu.
Ne jamais oublier que l'Histoire et l'histoire dépendent toujours de qui les raconte, m'ont dit l'instant et le Temps.
