satire
Homo phallus
Frustré mais bien dressé,
Il a des rêves émancipés,
Il érige des tours carrées,
En bas, les femmes dociles,
En haut, les anges perchés,
A tendance bipolaire,
Il court dans l'escalier,
Dame putain l'a refusé,
Pénélope l'a remplacé,
Il vieillit sans l'anatomie,
Rebonds d'un insatisfait.
Mon mari est une momie
J'ai bien ri
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A chercher mari,
L'un était petit,
L'autre plein d appétit,
Et celui-là voulait des petits.
Ciel ! Le mari
Caché sous mon lit,
Est-il parti ?
Non, il est ici, il git,
Bonne nuit, ma momie.
La poupée gonflée
Née du temps rapide,
Où l'identité se fabrique,
Où les seins se recyclent,
Quand la beauté se décortique,
Le modèle pose, banal, bancal.
Elle prône la féminité,
Façonnée d'une main d'homme,
Ingénue, elle soupire de liberté.
Éprise de ses fesses en devenir,
Nue dans l'arène, elle met en scène,
Le précieux, l'intime.
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La poésie est un lien entre deux mots et une image mentale. Mes idées débordent, mes phrases originales. Histoire de tout et rien, un peu comme la vie. Je n'écris pas, je suggère, j'invite. J'aime les sous-entendus bien entendus. La parole, la façon, le silence, gravent dans la pierre. Le poème dégage la pierre avec plus ou moins de douceur. J'aime le symbole des mots, leur ambivalence. Je crée mes métaphores, j'en reviens toujours à des choses archaïques.
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Poétesse Mimosa www.poetesse-mimosa.fr
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Quelle impudeur d'écrire, lui dis-je. Pas de pudeur en poésie, me dit-elle.
Qui a vécu dans un pot, a l'intelligence du pot, me dis-je.
Un métier d'avenir ? Psychiatre 3.0, m'a dit un écran.
Merci à la machine artificielle de nous dire si dieu existe, m'a dit mon voisin.
L'intelligence c'est sortir du cadre et le courage de le faire, m'a dit un inconnu.
Ne jamais oublier que l'Histoire et l'histoire dépendent toujours de qui les raconte, m'ont dit l'instant et le Temps.
