Mon mari est une momie
J'ai bien ri
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A chercher mari,
L'un était petit,
L'autre plein d appétit,
Et celui-là voulait des petits.
Ciel ! Le mari
Caché sous mon lit,
Est-il parti ?
Non, il est ici, il git,
Bonne nuit, ma momie.
La statue émue
Ce n'était pas une vaine passion,
C'était la sienne fière obsession,
Sa robe prête, finement bruissante,
Un rubis aux lèvres déjà frémissante.
Danse des âmes moulées lancinante,
Elle, muse, vivant leur création :
Statue scellant l'étreinte, fascinante,
Émue, témoin de leur adoration.
La fée ne dit pas encore, aimante,
Que leur temps est là, gravé. Il cimente
Le caveau de marbre des illusions,
Des jeunes et beaux morts après éclosion.
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La poésie est un lien entre deux mots et une image mentale. Mes idées débordent, mes phrases originales. Histoire de tout et rien, un peu comme la vie. Je n'écris pas, je suggère, j'invite. J'aime les sous-entendus bien entendus. J'aime le symbole des mots. Je crée mes métaphores, j'en reviens toujours à des choses archaïques.
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Poétesse Mimosa www.poetesse-mimosa.fr
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Quelle impudeur d'écrire, lui dis-je. Pas de pudeur en poésie, me dit-elle.
Qui a vécu dans un pot, a l'intelligence du pot, me dis-je.
