L'oeuvre voilée
L'oeuvre voilée, diaphane, est taillée
Dans la pierre pure de doigts aimants.
L'imaginaire brille d'un tourment,
Reflète l'inconnue émerveillé.
Narcisse s'incruste, croit dévoyer
L'Art dépassant sa beauté. Sublimant
Le vrai sans fin, fines veines choyées,
L'oeuvre palpite, attend patiemment.
Les cieux fêlés
D'un éclair, l'angoisse a dévoilé 
Tout l'enfer derrière les cieux fêlés,
Brèches de feu, de peurs venues du pire,
Torches aveugles d'un funeste empire.
L'enfer se morfond, luit la nuit, expire
Les vents perdus, pleurs moites avalés.
Un sens perce le buvard révélé
A l'aube couchant les fiévreux soupirs.
Sa profonde dimension
Le vide pleure sa profonde dimension. 
Le creux silencieux, les démons tissent, se terrent,
Saisissent l'ange au talon, chair de mystère,
Sacrifié au fleuve, aux noires impulsions.
Ses ailes ivres, sa pensée se désaltère,
Elle est accrochée à l'ombre folle, déterre
Toutes les duelles, les farouches scissions.
Le ciel luit au fond des pures exaltations.
Le masque de pudeur
La mélancolie est un doux malheur, 
La tristesse rougie l'a essorée,
Dégorgeant les hypnotiques couleurs.
Le masque pleure, dissout, effaré.
Tant de masques de pudeur à dorer
Sur le visage offrant sa pâleur.
Au sentiment nu, elle dit : « Dis-leur
Que dedans on étouffe d'adorer ».
La folie du beau
La folie du beau prend le solitaire, 
Il parle au ciel en langue étoilée,
L'aurore pure guide l'esseulé
Vers la caverne, la porte sous terre.
Danger en soie, éclair sauvage hélaient
Le sésame expirant les mystères,
Murmure vrai, marche sur le parterre
De joyaux. pierres saillantes, fêlées.
Une fleur pousse sur le tombeau
La cour moisie enferme les non-dits, 
Ils se cognent aux quatre murs, vont errer
Aux coins des ombres frustrées, emmurées,
Infinies poussières d'un sens maudit.
Une fleur pousse au centre atterrée,
Sur le tombeau concave qui redit
Les mots vivants, rampants, vite enterrés.
Du ciel, elle a l'accent du paradis.
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La poésie est un lien entre deux mots et une image mentale. Mes idées débordent, mes phrases originales. Histoire de tout et rien, un peu comme la vie. Je n'écris pas, je suggère, j'invite. J'aime les sous-entendus bien entendus. J'aime le symbole des mots. Je crée mes métaphores, j'en reviens toujours à des choses archaïques.
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Poétesse Mimosa www.poetesse-mimosa.fr
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Quelle impudeur d'écrire, lui dis-je. Pas de pudeur en poésie, me dit-elle.
Qui a vécu dans un pot, a l'intelligence du pot, me dis-je.
