Hélas
Hélas, les aimés sont rentrés trop tôt,
Mais on les retrouve à chaque hiver,
On va au bois, on court, on vole vers
Eux pour l'ancien feu aux tendres coteaux.
La lune veille nos rires tantôt
Doux, tantôt fiers. Mais le chemin au vert
S'est terni. Les os au chaud, la torpeur s'avèrent
Rêve. On part les morts dans son manteau.
Le goulot bien étroit
La fiole d'alcool venue l'engloutir,
Le goulot bien étroit pour en sortir,
Il est Ivre d'effluves calfeutrėes,
Content, barbotant, le réel vitré.
Puis, il a fait des vagues, agité,
El la fiole tombée a projeté
Hors d'elle le nouveau né sevré. Il tire
Un vieux sur la rive. Vivant martyre.
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La poésie est un lien entre deux mots et une image mentale. Mes idées débordent, mes phrases originales. Histoire de tout et rien, un peu comme la vie. Je n'écris pas, je suggère, j'invite. J'aime les sous-entendus bien entendus. J'aime le symbole des mots. Je crée mes métaphores, j'en reviens toujours à des choses archaïques.
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Poétesse Mimosa www.poetesse-mimosa.fr
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Quelle impudeur d'écrire, lui dis-je. Pas de pudeur en poésie, me dit-elle.
Qui a vécu dans un pot, a l'intelligence du pot, me dis-je.
