L'ange de sang
De quoi l'ange est-il puni ?
Destiné à un blanc parfait,
Il est buvard des passions, fait
D'un coin du bas réel son nid.
Il chute. Levé par les fées,
Ronces de sang, envol unis,
La main, la bonté pour manies,
Le roc sur son dos dit l'effet.
La compagnie du désir
A la compagnie du désir,
Je fais marchande de pétales,
Mes roses vêtues sur l'étal,
Éros berce, les sent rosir.
Quand la flèche blesse vitale,
L'âme se déploie, vient saisir
L'impossible conquis. Mental
Chaste des curieux du désir.
L'étoile impolie
Laissez-moi la simple folie,
C'est un art franc, original,
Je suis l'étoile impolie,
Pure, je brille marginale.
L'air céleste que j’inhale
Délie l'horizon, repeint, lie.
Et au creux de mon dernier lit,
D'être étonnée, virginale.
La trop grande nature
La trop grande nature est cadencée,
Je suis graine, va-t-elle m'ensevelir ?
J'entends souffler, mon vertige danser,
Et mon cœur saillant, tordu, en délire.
Les pluies divaguent, puis viennent polir
Les durs caveaux, les vieux rochers cassés,
Les regrets gorgés se sentent pâlir,
Et les démons fidèles sont lassés.
Du renouveau, mon âme est une lyre
Que le vent pur aimera caresser,
C'est la plainte d'une fleur empressée
Et la nature éperdue l'embellir.
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La poésie est un lien entre deux mots et une image mentale. Mes idées débordent, mes phrases originales. Histoire de tout et rien, un peu comme la vie. Je n'écris pas, je suggère, j'invite. J'aime les sous-entendus bien entendus. La parole, la façon, le silence, gravent dans la pierre. Le poème dégage la pierre avec plus ou moins de douceur. J'aime le symbole des mots, leur ambivalence. Je crée mes métaphores, j'en reviens toujours à des choses archaïques.
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Poétesse Mimosa www.poetesse-mimosa.fr
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Quelle impudeur d'écrire, lui dis-je. Pas de pudeur en poésie, me dit-elle.
Qui a vécu dans un pot, a l'intelligence du pot, me dis-je.
Un métier d'avenir ? Psychiatre 3.0, m'a dit un écran.
Merci à la machine artificielle de nous dire si dieu existe, m'a dit mon voisin.
L'intelligence c'est sortir du cadre et le courage de le faire, m'a dit un inconnu.
Ne jamais oublier que l'Histoire et l'histoire dépendent toujours de qui les raconte, m'ont dit l'instant et le Temps.
