Péché au cou
Pour ses ennuis élevés, imaginaires
Il était piteux, misérablement
Traîné devant le sot public dément,
Celui narquois de son éclat de nerf.
Honte à lui ou à ses congénères ?
Ils le mirent sur l'âne, le tournèrent
En ville, péché au cou, sec, le blâmant,
Face aux arrogants riant sûrement.
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La poésie est un lien entre deux mots et une image mentale. Mes idées débordent, mes phrases originales. Histoire de tout et rien, un peu comme la vie. Je n'écris pas, je suggère, j'invite. J'aime les sous-entendus bien entendus. J'aime le symbole des mots. Je crée mes métaphores, j'en reviens toujours à des choses archaïques.
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Poétesse Mimosa www.poetesse-mimosa.fr
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Quelle impudeur d'écrire, lui dis-je. Pas de pudeur en poésie, me dit-elle.
Qui a vécu dans un pot, a l'intelligence du pot, me dis-je.
