Le souffle des roses
J'ai levé, orné ma tristesse
D'un air aux couleurs de pudeur,
C'est tout près qu'on ressent l'odeur
Du souffle des roses altesses.
On cache l'éphémère sous l'ardeur
Des envies pourpres, C'est finesse
D'une larme de vie où naissent
Les voix enrobées de candeur.
Les fées sont fatiguées
Au soir, les fées sont fatiguées,
Des rois, le mot coupant vicieux,
Des princes patients, aux aguets,
Des nains malins, fallacieux.
Une maudite fait le guet
Des purs magnifiant tous les cieux.
L'idéal de cristal tanguait,
Le druide calmait. Baume précieux.
La tombe d'étoiles
Las, ils ont réveillé le mort,
La vindicte rouge qui mord,
Cailloux noirs derrière le cœur
Et les palpitantes rancœurs.
L'âme, ses terrestres remords,
Levée d'un soudain haut-le-cœur,
Est la tombe d'étoiles. Chœur
Qui offre le pardon aux morts.
Au Passage de vie
Les papiers tracés se déchirent,
Une énigme à réfléchir,
J'irai au Passage de vie,
Rue tournant à l'ombre d'envies.
Le miroir autre, tord, dévie,
Mon seul regard pour réfléchir
La joie, tremblante d'infléchir
Mes pas quand l’œil pleure de vie.
Les moissons confiantes
Œil gêné, pommettes rougissantes,
Les féeries masquées, bruissantes,
L'enfance aux jeunes blessures
Fait la force grande, c'est sûr.
Libérée, réfléchit naissante,
La pensée limpide, puissante.
Les moissons confiantes assurent
Les nouveaux temps aux couleurs sûres.
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La poésie est un lien entre deux mots et une image mentale. Mes idées débordent, mes phrases originales. Histoire de tout et rien, un peu comme la vie. Je n'écris pas, je suggère, j'invite. J'aime les sous-entendus bien entendus. La parole, la façon, le silence, gravent dans la pierre. Le poème dégage la pierre avec plus ou moins de douceur.. Certains voient le verre à moitié vide ou à moitié plein. D'autres le voient débordant ou percé. Je pense que je le vois transparent J'aime le symbole des mots, leur ambivalence. Je crée mes métaphores, j'en reviens toujours à des choses archaïques.
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Poétesse Mimosa www.poetesse-mimosa.fr
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Quelle impudeur d'écrire, lui dis-je. Pas de pudeur en poésie, me dit-elle.
Qui a vécu dans un pot, a l'intelligence du pot, me dis-je.
L'intelligence c'est sortir du cadre et le courage de le faire, m'a dit un inconnu.
Ne jamais oublier que l'Histoire et l'histoire dépendent toujours de qui les raconte, m'ont dit l'instant et le Temps.
