Mourir ou vivre
Mourir pour l'amour au long cours,
Mais pour toute la vie, chérie.
Mourir pour la terre patrie,
Mais jamais, en sang, au secours.
Mourir pour un grand dieu magique,
Mais ce serait risque tragique.
Mourir écœuré par l'humain,
Mais les morts refusaient ma main
Mourir acharné à penser,
Mais tu n'auras jamais assez.
Mourir avec mes idéaux,
Vis, me dit l'étoile bien haut.
Libérez vos petits
Le vieux grenier, certes, noble tombeau,
La poupée, les yeux grand ouverts léguée,
L'ombre se tient, si preste, fait le guet,
On se ressaisit, saisit le flambeau.
"Suis Sisyphe, âme, corps, fatigués,
Mais j'entends qu'en haut il fait toujours beau,
Donne-moi pieux, échelle, escabeau".
La vie, supérieure, loin l'a largué.
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La poésie est un lien entre deux mots et une image mentale. Mes idées débordent, mes phrases originales. Histoire de tout et rien, un peu comme la vie. Je n'écris pas, je suggère, j'invite. J'aime les sous-entendus bien entendus. La parole, la façon, le silence, gravent dans la pierre. Le poème dégage la pierre avec plus ou moins de douceur.. Certains voient le verre à moitié vide ou à moitié plein. D'autres le voient débordant ou percé. Je pense que je le vois transparent J'aime le symbole des mots, leur ambivalence. Je crée mes métaphores, j'en reviens toujours à des choses archaïques.
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Poétesse Mimosa www.poetesse-mimosa.fr
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Quelle impudeur d'écrire, lui dis-je. Pas de pudeur en poésie, me dit-elle.
Qui a vécu dans un pot, a l'intelligence du pot, me dis-je. Les pots pouvant être vastes, ornés, confortables.
L'intelligence c'est sortir du cadre et le courage de le faire, m'a dit un inconnu.
Ne jamais oublier que l'Histoire et l'histoire dépendent toujours de qui les raconte, m'ont dit l'instant et le Temps.
Sa pensée est une grande maison. S'il voulait changer une fine cloison, une fenêtre vers l'intérieur, le jardin sans saison, sa maison lui tomberait dessus.
