L'ange de sang
De quoi l'ange est-il puni ?
Destiné à un blanc parfait,
Il est buvard des passions, fait
D'un coin du bas réel son nid.
Il chute. Levé par les fées,
Ronces de sang, envol unis,
La main, la bonté pour manies,
Le roc sur son dos dit l'effet.
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La poésie est un lien entre deux mots et une image mentale. Mes idées débordent, mes phrases originales. Histoire de tout et rien, un peu comme la vie. Je n'écris pas, je suggère, j'invite. J'aime les sous-entendus bien entendus. J'aime le symbole des mots. Je crée mes métaphores, j'en reviens toujours à des choses archaïques.
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Poétesse Mimosa www.poetesse-mimosa.fr
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Quelle impudeur d'écrire, lui dis-je. Pas de pudeur en poésie, me dit-elle.
Qui a vécu dans un pot, a l'intelligence du pot, me dis-je.
