L'idéal mort
Les anges vomissent la barbarie,
Ailes en feu par les furieux blessant
La vie même. Ceux-là ont bien tari
L'antre blême, leur néant de sang.
L'acide fumeux brûle, encensant
Les jeunes chiens qui fauchent l'innocent.
Leur lit, fosse commune où s'écrit
L'idéal mort. Ils crèvent d'un long cri.
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La poésie est un lien entre deux mots et une image mentale. Mes idées débordent, mes phrases originales. Histoire de tout et rien, un peu comme la vie. Je n'écris pas, je suggère, j'invite. J'aime les sous-entendus bien entendus. J'aime le symbole des mots. Je crée mes métaphores, j'en reviens toujours à des choses archaïques.
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Poétesse Mimosa www.poetesse-mimosa.fr
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Quelle impudeur d'écrire, lui dis-je. Pas de pudeur en poésie, me dit-elle.
Qui a vécu dans un pot, a l'intelligence du pot, me dis-je.
