La rose l'aime
La crainte étreint la passion,
Les sens perlés de tout avoir,
Pour tout perdre griffée de noir,
Livide de grave émotion.
La rose l'aime, rit de gloire,
Les vents, sensible dévotion.
Du rouge frénésie, se croire
Éternel. Vive condition.
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La poésie est un lien entre deux mots et une image mentale. Mes idées débordent, mes phrases originales. Histoire de tout et rien, un peu comme la vie. Je n'écris pas, je suggère, j'invite. J'aime les sous-entendus bien entendus. J'aime le symbole des mots. Je crée mes métaphores, j'en reviens toujours à des choses archaïques.
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Poétesse Mimosa www.poetesse-mimosa.fr
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Quelle impudeur d'écrire, lui dis-je. Pas de pudeur en poésie, me dit-elle.
Qui a vécu dans un pot, a l'intelligence du pot, me dis-je.
