2 juin 2017
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La cour moisie enferme les non-dits,
Ils se cognent aux quatre murs, vont errer
Aux coins des ombres frustrées, emmurées,
Infinies poussières d'un sens maudit.
Une fleur pousse au centre atterrée,
Sur le tombeau concave qui redit
Les mots vivants, rampants, vite enterrés.
Du ciel, elle a l'accent du paradis.