Amants idiots
Petit, le rire m'a sauvée,
D'autres, moi, chue sur le pavé,
Noir qu'aucun matin ne gracie,
Devant, le mal s'est assis.
Le démon rit, il éclaircit
Le trou, bras me levant aussi.
Sans se pousser de ponts, travées,
Amants idiots, on s'est gavé.
Mourir de rire, abreuvés,
Moins sots, la peine adoucie,
Belle, tribale idiotie.
Pas la mort. Le rire gravé.
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La poésie est un lien entre deux mots et une image mentale. Mes idées débordent, mes phrases originales. Histoire de tout et rien, un peu comme la vie. Je n'écris pas, je suggère, j'invite. J'aime les sous-entendus bien entendus. J'aime le symbole des mots. Je crée mes métaphores, j'en reviens toujours à des choses archaïques.
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Poétesse Mimosa www.poetesse-mimosa.fr
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Quelle impudeur d'écrire, lui dis-je. Pas de pudeur en poésie, me dit-elle.
Qui a vécu dans un pot, a l'intelligence du pot, me dis-je.
