Les miracles sont ailleurs
Chez eux, les miracles ont faste cour, Le coq grisé chante la basse-cour, La courtisane sans désir est en pleurs, La cantatrice gorge le malheur. Mais le plaisir bave, il vient toujours, Poudre forte pour être le meilleur, Volutes d'opium des Cocteau d'un jour, On se remplit de coton et d'ailleurs. Leur miel collant s'est révélé menteur, L'un s'est noyé vêtu de kitch atours, L'autre s'est pendu en haut d'une tour, Les miracles sont mirages flatteurs.
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La poésie est un lien entre deux mots et une image mentale. Mes idées débordent, mes phrases originales. Histoire de tout et rien, un peu comme la vie. Je n'écris pas, je suggère, j'invite. J'aime les sous-entendus bien entendus. La parole, la façon, le silence, gravent dans la pierre. Le poème dégage la pierre avec plus ou moins de douceur. J'aime le symbole des mots, leur ambivalence. Je crée mes métaphores, j'en reviens toujours à des choses archaïques.
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Poétesse Mimosa www.poetesse-mimosa.fr
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Quelle impudeur d'écrire, lui dis-je. Pas de pudeur en poésie, me dit-elle.
Qui a vécu dans un pot, a l'intelligence du pot, me dis-je.
Un métier d'avenir ? Psychiatre 3.0, m'a dit un écran.
Merci à la machine artificielle de nous dire si dieu existe, m'a dit mon voisin.
L'intelligence c'est sortir du cadre et le courage de le faire, m'a dit un inconnu.
Ne jamais oublier que l'Histoire et l'histoire dépendent toujours de qui les raconte, m'ont dit l'instant et le Temps.
