20 décembre 2017
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Sous l’apparat rangé, la vermine. Ces gens
Gras lustrent les égouts, la bassesse mugit.
C'est bêtise fougueuse d'un rat émergeant
Des tunnels tordus, le petit enfer rugit.
Des barbelés rongent leur tête préjugeant
Pourris. Le cœur doute, pauvre intelligent
Exsangue du vice. Sa peine de chair gît.
La vermine vole la larme qui surgit.
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