La petite connasse
Elle tisse ses envies bouts de ficelle,
Elle cultive l'air, les bulles et l'audace,
Actrice que son seul bonheur se fasse,
Laissant les tristes, les pesants pour elle.
Offerte, difficile, ou de glace,
Charmeuse de cravates éternelle,
"Cueille-moi vite et bien", minaude-t-elle
Légère devant la femme en face.
"La vie est facile", dit l'hirondelle,
Souvent au chaud, au frais, dans la crevasse,
A gauche, à droite, elle suit la trace,
"Oh ! Ils sont à la peine ces mortels".
Parfois, elle délaisse ceux qui jacassent,
"Miroir de grâce, suis-je la plus belle" ?
"Tu me fatigues", dit-il. Elle grimace,
Dit : "mes certitudes sont si réelles".
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La poésie est un lien entre deux mots et une image mentale. Mes idées débordent, mes phrases originales. Histoire de tout et rien, un peu comme la vie. Je n'écris pas, je suggère, j'invite. J'aime les sous-entendus bien entendus. J'aime le symbole des mots. Je crée mes métaphores, j'en reviens toujours à des choses archaïques.
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Poétesse Mimosa www.poetesse-mimosa.fr
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Quelle impudeur d'écrire, lui dis-je. Pas de pudeur en poésie, me dit-elle.
Qui a vécu dans un pot, a l'intelligence du pot, me dis-je.
