Les vestiges de la folie
Il a fendu les vestiges de la folie.
Son armure se tord, fatiguée de haïr.
Bavard dessous, il adore, enseveli
De senteurs. La joie l'étouffe, vient l'envahir.
Vif, il se repose paresseux dans le lit
De ses chimères inassouvies, son désir
En apesanteur sur les fleurs. Il court saisir
Cette effusion naïve. Suave délit.
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La poésie est un lien entre deux mots et une image mentale. Mes idées débordent, mes phrases originales. Histoire de tout et rien, un peu comme la vie. Je n'écris pas, je suggère, j'invite. J'aime les sous-entendus bien entendus. J'aime le symbole des mots. Je crée mes métaphores, j'en reviens toujours à des choses archaïques.
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Poétesse Mimosa www.poetesse-mimosa.fr
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Quelle impudeur d'écrire, lui dis-je. Pas de pudeur en poésie, me dit-elle.
Qui a vécu dans un pot, a l'intelligence du pot, me dis-je.
