Les feuilles se sont couchées
Mon automne n'est qu'humide et long couloir,
Près de l'abat jour les roses se sont fanées,
Elles sont dociles, se baissent sous ton vouloir,
La nature morte est balayée, aliénée.
Le froid glace ceux épuisés venus s'asseoir,
Il pénètre les pauvres cœurs imprégnés,
Face à l'eau trouble, j'adresse un sombre bonsoir,
Prémisse à l'hiver dénudé, décharné.
Les feuilles se sont couchées, l'âme se laisse voir,
Elle se retire dans sa chambre façonnée
De pétales si noirs, année après année,
Seule, elle est sous un toit de pluie ce triste soir.
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La poésie est un lien entre deux mots et une image mentale. Mes idées débordent, mes phrases originales. Histoire de tout et rien, un peu comme la vie. Je n'écris pas, je suggère, j'invite. J'aime les sous-entendus bien entendus. J'aime le symbole des mots. Je crée mes métaphores, j'en reviens toujours à des choses archaïques.
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Poétesse Mimosa www.poetesse-mimosa.fr
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Quelle impudeur d'écrire, lui dis-je. Pas de pudeur en poésie, me dit-elle.
Qui a vécu dans un pot, a l'intelligence du pot, me dis-je.
Un métier d'avenir ? Psychiatre 3.0, m'a dit un écran.
Merci à la machine artificielle de nous dire si dieu existe, m'a dit mon voisin.
L'intelligence c'est sortir du cadre et le courage de le faire, m'a dit un inconnu.
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