poesie
Le collier de mes illusions
J'ai fait le collier de mes illusions,
Puis je l'ai laissé filer, ça crissait
D'instants jeunes, perles pleines cassées
Sur le sol de pépites à profusion.
Leur éclat dense m'a touchée, blessée.
Le temps contenu trop franc avançait
Vers mon cœur, demeurante intrusion.
De la vie, j'ai pleuré l'érosion.
L'aube des innocents
Sur les rayons, le poète éblouissait
Les chemins d'abandon. Le soleil devançant
L'ombre possède le sens. Il est seul passant
Dérangeant la vie, elle a tant à confesser.
Le désir est devant lui, son éclat pressé.
Il a l'élan, retombe d'émoi empressé
Pour l'instant mangé, déjà hier, évanescent.
Il se souvient, l'offre à l'aube des innocents.
L'épave vivante
La vague pleine a presque tout refoulé,
Les peines s'endorment profondément cachées.
Elle a laissé l'amnésie, puis s'en est allée,
Pour seule mémoire le sang sur le rocher.
La mer couve les secrets troubles avalés.
L'épave vivante continue de couler,
Les ossements tanguent, maudits, encore accrochés.
La vérité se saigne, se paie entachée.
Là-bas, le sable durcit
Cet arbre vit sur les ruines grattées, fêlées,
La mémoire gît rampante enracinée.
Les fidèles chauves-souris viennent tourner
A la même heure usée, ensorcelées.
L'arbre peine. Les dures ruines décharnées
Capturent les grains en liberté malmenés,
Lourd destin, trop légers hasards morts empalés.
Là-bas, le sable durcit, les pas finis, scellés.
Mon tendre soldat
Mon tendre soldat sur la prairie s'est couché.
Au-dessus des batailles, monte le silence
Qui pleure. Regarde, l'univers s'est penché,
Il honore les surdoués, leur excellence.
Ta tombe est dans mon âme, trouée par la lance
De peine où survit le noble chant, touchée
Par le fort bruissement de l'ange. Il élance
Ses ailes fraternelles. J'y suis accrochée.
Le pardon au fond de l'univers
Il cherche le pardon au fond de l'univers,
Le ciel en sueur, sa colère délavée,
Le nœud difficile de l'âme est ouvert,
Le soir en transe, la lune à son chevet.
L'Ego noir se meurt, l'humain brille au travers,
La nuit expie les fantômes juges, sévères.
Ses pas revenus la traîne d'or ont sauvé
La paix haut portée de celui qui a trouvé.
L'oeuvre voilée
L'oeuvre voilée, diaphane, est taillée
Dans la pierre pure de doigts aimants.
L'imaginaire brille d'un tourment,
Reflète l'inconnue émerveillé.
Narcisse s'incruste, croit dévoyer
L'Art dépassant sa beauté. Sublimant
Le vrai sans fin, fines veines choyées,
L'oeuvre palpite, attend patiemment.
Les cieux fêlés
D'un éclair, l'angoisse a dévoilé 
Tout l'enfer derrière les cieux fêlés,
Brèches de feu, de peurs venues du pire,
Torches aveugles d'un funeste empire.
L'enfer se morfond, luit la nuit, expire
Les vents perdus, pleurs moites avalés.
Un sens perce le buvard révélé
A l'aube couchant les fiévreux soupirs.
Sa profonde dimension
Le vide pleure sa profonde dimension. 
Le creux silencieux, les démons tissent, se terrent,
Saisissent l'ange au talon, chair de mystère,
Sacrifié au fleuve, aux noires impulsions.
Ses ailes ivres, sa pensée se désaltère,
Elle est accrochée à l'ombre folle, déterre
Toutes les duelles, les farouches scissions.
Le ciel luit au fond des pures exaltations.
La folie du beau
La folie du beau prend le solitaire, 
Il parle au ciel en langue étoilée,
L'aurore pure guide l'esseulé
Vers la caverne, la porte sous terre.
Danger en soie, éclair sauvage hélaient
Le sésame expirant les mystères,
Murmure vrai, marche sur le parterre
De joyaux. pierres saillantes, fêlées.
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La poésie est un lien entre deux mots et une image mentale. Mes idées débordent, mes phrases originales. Histoire de tout et rien, un peu comme la vie. Je n'écris pas, je suggère, j'invite. J'aime les sous-entendus bien entendus. J'aime le symbole des mots. Je crée mes métaphores, j'en reviens toujours à des choses archaïques.
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Poétesse Mimosa www.poetesse-mimosa.fr
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Quelle impudeur d'écrire, lui dis-je. Pas de pudeur en poésie, me dit-elle.
Qui a vécu dans un pot, a l'intelligence du pot, me dis-je.
