Top articles
-
Mourir dans la nostalgie parallèle
Les morts sans lasse, elle les ressent, On les aimait, l'alcôve surréelle, Goût d'un nid d'opium, molle hirondelle, Ici on ne réfléchit pas, on sent. L'intuition en haut, l'instinct épris d'elle, Elle sait avant eux, sens clair, puissant. Restons dans...
-
Elle a ce regard
Haute femme, elle a ce regard, Noir de soie comme le corbeau vantard, Pelage lisse de proie difficile, Chat vous jetant d'une patte, d'un cil. Elle met talons hauts, rouge criard, Dans l'œil, main, vieux membre viril, fossile, Barbare. Cils coulant sans...
-
Amants idiots
Petit, le rire m'a sauvée, D'autres, moi, chue sur le pavé, Noir qu'aucun matin ne gracie, Devant, le mal s'est assis. Le démon rit, il éclaircit Le trou, bras me levant aussi. Sans se pousser de ponts, travées, Amants idiots, on s'est gavé. Mourir de...
-
Comme un tic généalogique
Implacable tic généalogique, Placard, esprit cognant, vieilles mimiques, Poussent l'un dans le trou à étagères, Bas, haut, à l'air libre ça dégénère. Il m'amène ça, dit la belle mère, La poignée raide, vieux gestes primaires. L'ange mort né se perche...
-
N'écoute plus le requiem
L'amie, n'écoute plus le requiem qui raye, C'est la pleine lune qui te veille sous elle, Elle a l'âge de chaque nuit, renaît surréelle, Belle, seule, coquillage dans les oreilles. Dans ses pleurs, deuil ailleurs, elle flotte, sommeille. Tendre une perche...
-
Les déraillés du chemin de la vie
A tous les dėraillės du chemin de la vie,, Pour vous, j'arrête mon train sur les sombres quais. Montez ! Tous les vivants morbides disloqués, Je roule droit, en boucle, mais jamais ne dėvie. Oú va ton train hagard, calfeutrė ? Il me dit. Je vais où nous...
-
Une lettre à l'ancienne
Écrivez-moi une lettre à l'ancienne, Avec l'adresse terrienne de ma maison, Vous seul l'avez, vous faîtes toutes mes saisons, Les mers de carte postale au bleu de sienne. Art muet pour les autres criards sans raison, Et moi, ai-je jamais fait œuvre de...
-
Le deuil exalté
_ "Je ne peux voir l'impudeur de tes pleurs, Ravale ton dégoulinant malheur, Ce deuil exalté des morts m'indispose, Ils sont partis, c'est propre,, ils reposent. Ton rite est baroque, il apause, Les cris affolés, les riches couleurs À l'encens. Les lourdes...
-
La voix de secret
La voilà tombée dans la grotte, lasse, Sa voix née des secrets se faisait basse, Le silence s'ennuyait, approuvait, Loin des bruits grossiers, ils se sont trouvés. Amochės, bruts, mais leur mal a la grâce, Ce chagrin cousu en cave ressasse Sans mots la...
-
Brave cruche
À la femme, ils boivent la pensée, Les grandes cravates aux bouts rapiécés, Laissons-lui les pots, les fleurs hardies, Le tendre jardin épanouit, on dit. On la vidait, elle se remplissait, Brave cruche aux formes arrondies, Un goût d'enfer, souffre et...
-
Le puits éternel
Assoiffé, il se traîne vers le donneur d'eau, Cet homme brave près de son puits éternel. _ "Je te donne tout", crie-t-il, riche, l'or sur son dos, Il se faufile, freiné par la sentinelle. _ "Arrogant ! Le champagne porte ton radeau" ! _ "Je veux l'eau,...
-
Hélas
Hélas, les aimés sont rentrés trop tôt, Mais on les retrouve à chaque hiver, On va au bois, on court, on vole vers Eux pour l'ancien feu aux tendres coteaux. La lune veille nos rires tantôt Doux, tantôt fiers. Mais le chemin au vert S'est terni. Les os...
-
Méfie-toi, il sait tout ce vieux rapace
Tu as cru que ce grand bonhomme se fuyait, Il suit, coince un matin dans l'impasse. Pas comme toi, un mal bien habillé, Bien réveillé, il lave et repasse. C'est sûr, c'est le Réel sûr qui vient broyer Ta magie éperdue puis perdue face Au type maigre venant...
-
Parler au grand poète
Petit aux petits mots n'était pas inspiré, Comment dire la barbarie ? Vieux casse-tête. Il monte ou descend parler au grand poète, Le diable ricanne, dit c'est désespéré. Ils sont trop bêtes, dansons avec les bêtes, Ils sont trop chauds, la feuille brûlée,...
-
Les enfants jouent, tout va bien
Bien, les enfants jouent, tout va bien, Ils jouent de rien, j'y comprends rien, L'idéal, jeu entre leurs mains, La vie sera pure demain. Au Sud, à quoi joue le gamin ? Un ballon dégonflé, son bien, Un fer rouillé dans l'eau, soutien, Ça le tue, il rit...
-
Libérez vos petits
Le vieux grenier, certes, noble tombeau, La poupée, les yeux grand ouverts léguée, L'ombre se tient, si preste, fait le guet, On se ressaisit, saisit le flambeau. "Suis Sisyphe, âme, corps, fatigués, Mais j'entends qu'en haut il fait toujours beau, Donne-moi...
-
Mourir ou vivre
Mourir pour l'amour au long cours, Mais pour toute la vie, chérie. Mourir pour la terre patrie, Mais jamais, en sang, au secours. Mourir pour un grand dieu magique, Mais ce serait risque tragique. Mourir écœuré par l'humain, Mais les morts refusaient...
-
Dis-moi, le Temps avance, vagabonde ?
Dis-moi, qu'aurais-tu pensé de ce monde, Toi qui n'est maintenant plus de ce monde, Tu n'as pas changé, toi qui n'a plus d'âge, Chaufons nos veines par un lent breuvage. Dis-moi, le Temps avance, vagabonde ? Nous nous tournions entraînés dans sa ronde,...
-
Les années tendres
Ne pas aimer. Adorer. La belle aubaine. L'enfer c'est l'idéal, gouffre noir fertile, Le paradis c'est s'y perdre. Ainsi soit-il. L'esprit bat, irrigue, va, revient dans la veine. Il trouve le bourreau, l'adoration morbide, Même les anges bien nourris...
-
''Volez mes idées, j'en aurai d'autres''. Gabrielle Chanel
"Je suis tellement bien imité que j'ai entendu des guitaristes copier mes erreurs". Jimi Hendrix Vous n'aurez pas mon mépris, dit Mimosa. Dans leur tête aux galeries, un épais vide, Ils se cherchent, cherchent, épient, voleurs avides, De la vie fine,...
-
Berceuse de l'imaginaire
Les rêves au clair des solitaires, Elancés entre ciel et terre, Cueillant fleur à l'immensité, Le vrai parle en aparté. La peur vive se peint domptée, La couleur charme l'ordinaire, Et l'infini finit tenté, Berceuse de l'imaginaire.
-
L'art m'épouse
Mon miroir a fait un transfert, Je ne t'aime pas, je t'adore, Marions-nous, notre éveil est d'or, La lune bondit, laisse faire. Car l'horizon plat c'est la mort, Entre creux, bosses on s’affaire, L'idéal se vit corps à corps, L'art m'épouse, Graal of...
-
Les fées sont fatiguées
Au soir, les fées sont fatiguées, Des rois, le mot coupant vicieux, Des princes patients, aux aguets, Des nains malins, fallacieux. Une maudite fait le guet Des purs magnifiant tous les cieux. L'idéal de cristal tanguait, Le druide calmait. Baume pré...
-
Un couloir de miroirs
Créature en son paradis, Couloir de miroirs qui grandit, Déformant son être en parts, Gagnant ses pas vers nulle part. Offerte au beau, brillant rempart, Tout absolu et rien s'emparent Du reflet enfermé, maudit, Entre mots laids, sublimes on-dit.
-
Pendu à l'étoile
Un papillon, d'un fin délire, S'est pendu à l'étoile, lyre Qui enchante sacrificielle, Les refrains clair-obscur du ciel. Ses ailes, ombrelles arc-en-ciel, Leur souffle pur vient abolir Le venin humain démentiel, Et la ronde en vie s'embellir.
/image%2F1005081%2F20241101%2Fob_50be6f_image000000.jpg)
La poésie est un lien entre deux mots et une image mentale. Mes idées débordent, mes phrases originales. Histoire de tout et rien, un peu comme la vie. Je n'écris pas, je suggère, j'invite. J'aime les sous-entendus bien entendus. La parole, la façon, le silence, gravent dans la pierre. Le poème dégage la pierre avec plus ou moins de douceur.. Certains voient le verre à moitié vide ou à moitié plein. D'autres le voient débordant ou percé. Je pense que je le vois transparent J'aime le symbole des mots, leur ambivalence. Je crée mes métaphores, j'en reviens toujours à des choses archaïques.
Vous souhaitez m'éditer ou méditer ? Bienvenue à tous.
Vous aimez ? Merci de partager :-)
Tous droits réservés. Copyright 2026. Photos, titres, textes contractuels.
Poétesse Mimosa www.poetesse-mimosa.fr
- 173 Poésie
- 30 Poésie 21e
- 5 Prose
- 3 Satire
Quelle impudeur d'écrire, lui dis-je. Pas de pudeur en poésie, me dit-elle.
Qui a vécu dans un pot, a l'intelligence du pot, me dis-je. Les pots pouvant être vastes, ornés, confortables.
L'intelligence c'est sortir du cadre et le courage de le faire, m'a dit un inconnu.
Ne jamais oublier que l'Histoire et l'histoire dépendent toujours de qui les raconte, m'ont dit l'instant et le Temps.
Sa pensée est une grande maison. S'il voulait changer une fine cloison, une fenêtre vers l'intérieur, le jardin sans saison, sa maison lui tomberait dessus.
