La vie en mieux
Être naïve, souple hirondelle,
Aller vers d'autres cieux où l'herbe est bleue,
Où la nuit est jaune, chauffe en creux,
Sentir, fuir le danger d'un seul coup d'ailes.
Quand la nuit trompe le jour infidèle,
Tu interprètes, oublies qu'on est deux,
Tu n'es rien sans moi, dit le froid épris d'elle.
J'ai un poids. Je cherche la vie en mieux.
La dernière nuit
J'ai fait tout ça pour cesser de penser,
J'ai fait tout ça pour rester un gamin,
Je barbouille, grifouille insensé,
Retrouver le sens sera pour demain.
Mais il y a un sens à tout, pressé
De te trouver. L'ennui baise sa main,
L'enmene au lit pour l'oubli, enlassés,
Son gros sac délaissé sur le chemin.
Son lit haut dans l'arbre, la pluie rincait
Le creux fertile où tout s'est tassé.
La mort l'aime, tatoue rouge carmin,
L'oubli, dernière nuit sans lendemain.
Parler au grand poète
Petit aux petits mots n'était pas inspiré,
Comment dire la barbarie ? Vieux casse-tête.
Il monte ou descend parler au grand poète,
Le diable ricanne, dit c'est désespéré.
Ils sont trop bêtes, dansons avec les bêtes,
Ils sont trop chauds, la feuille brûlée, évaporée.
La mort gifle. Le sang gicle, rien ne l'arrête.
Le mot faible est vaincu. Il meurt raturé.
Suis dans mon trou peinard, dit le grand poète,
Mais leurs râles, sales bruits infiltrent ma tête,
Ils trouent mon crâne pourtant usé, effaré.
Là, ange, démon, font la paix, enamourés.
Méfie-toi, il sait tout ce vieux rapace
Tu as cru que ce grand bonhomme se fuyait,
Il suit, coince un matin dans l'impasse.
Pas comme toi, un mal bien habillé,
Bien réveillé, il lave et repasse.
C'est sûr, c'est le Réel sûr qui vient broyer
Ta magie éperdue puis perdue face
Au type maigre venant festoyer.
Méfie-toi , il sait tout ce vieux rapace.
En plein cagnard, place nue, dépouillée,
Et la tête fumeuse qui bouillait,
Empalée sur une perche de glace.
Le sourire morbide. La grimace.
Plagiat d'une rose
La folle se prenait pour une rose,
Perruque pourpre, mascara fringant
Qui pique; corbeau, bec dressé, narguant.
Pour l'honorer que volent toutes roses.
Beauté opale qu'on fouette de rose,
Toujours les mots se posent élégants,
Un chemin de grains noirs, bise éclose,
Fragile, on la sent même de gants.
Que se taisent tous ces mots arrogants,
Beau leurre de soirs maquillés, moroses.
Mettez-la dans un linceul, dans un gant,
Près des pétales, gardez ses joues roses.
Les enfants jouent, tout va bien
Bien, les enfants jouent, tout va bien,
Ils jouent de rien, j'y comprends rien,
L'idéal, jeu entre leurs mains,
La vie sera pure demain.
Au Sud, à quoi joue le gamin ?
Un ballon dégonflé, son bien,
Un fer rouillé dans l'eau, soutien,
Ça le tue, il rit le gamin.
Il vend nos détritus de chiens,
Sales, trop gras pour le chemin
De Terre pourrie pour demain.
Mais les enfants jouent, tout va bien.
Mourir dans la nostalgie parallèle
Les morts sans lasse, elle les ressent,
On les aimait, l'alcôve surréelle,
Goût d'un nid d'opium, molle hirondelle,
Ici on ne réfléchit pas, on sent.
L'intuition en haut, l'instinct épris d'elle,
Elle sait avant eux, sens clair, puissant.
Restons dans le velours noir caressant,
Mourir dans la nostalgie parallèle.
Le roi se tasse
Sur son trône clouté, le roi se tasse.
A droite, la reine discrète casse
La tête, l'or, l'assiette. Tintamarre.
A gauche, c'est le bouffon qui se marre.
Fond de règne, on maquille sa face,
Graisse épaisse perçant le buvard,
Et la peur de mourir troue la race
Des despotes, empoisonnés, blafards.
Il veut mourir sur une grande place,
Mais l'humble chemin jamais ne s'efface,
Devant allées, grands palais goguenards.
Comme tous, mort par un petit placard.
Elle a ce regard
Haute femme, elle a ce regard,
Noir de soie comme le corbeau vantard,
Pelage lisse de proie difficile,
Chat vous jetant d'une patte, d'un cil.
Elle met talons hauts, rouge criard,
Dans l'œil, main, vieux membre viril, fossile,
Barbare. Cils coulant sans noir hagard,
Libre, guidant sur le radeau, indocile.
Amants idiots
Petit, le rire m'a sauvée,
D'autres, moi, chue sur le pavé,
Noir qu'aucun matin ne gracie,
Devant, le mal s'est assis.
Le démon rit, il éclaircit
Le trou, bras me levant aussi.
Sans se pousser de ponts, travées,
Amants idiots, on s'est gavé.
Mourir de rire, abreuvés,
Moins sots, la peine adoucie,
Belle, tribale idiotie.
Pas la mort. Le rire gravé.
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La poésie est un lien entre deux mots et une image mentale. Mes idées débordent, mes phrases originales. Histoire de tout et rien, un peu comme la vie. Je n'écris pas, je suggère, j'invite. J'aime les sous-entendus bien entendus. La parole, la façon, le silence, gravent dans la pierre. Le poème dégage la pierre avec plus ou moins de douceur.. Certains voient le verre à moitié vide ou à moitié plein. D'autres le voient débordant ou percé. Je pense que je le vois transparent J'aime le symbole des mots, leur ambivalence. Je crée mes métaphores, j'en reviens toujours à des choses archaïques.
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Poétesse Mimosa www.poetesse-mimosa.fr
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Quelle impudeur d'écrire, lui dis-je. Pas de pudeur en poésie, me dit-elle.
Qui a vécu dans un pot, a l'intelligence du pot, me dis-je.
L'intelligence c'est sortir du cadre et le courage de le faire, m'a dit un inconnu.
Ne jamais oublier que l'Histoire et l'histoire dépendent toujours de qui les raconte, m'ont dit l'instant et le Temps.
