Plagiat d'une rose
La folle se prenait pour une rose,
Perruque pourpre, mascara fringant
Qui pique; corbeau, bec dressé, narguant.
Pour l'honorer que volent toutes roses.
Beauté opale qu'on fouette de rose,
Toujours les mots se posent élégants,
Un chemin de grains noirs, bise éclose,
Fragile, on la sent même de gants.
Que se taisent tous ces mots arrogants,
Beau leurre de soirs maquillés, moroses.
Mettez-la dans un linceul, dans un gant,
Près des pétales, gardez ses joues roses.
Les enfants jouent, tout va bien
Bien, les enfants jouent, tout va bien,
Ils jouent de rien, j'y comprends rien,
L'idéal, jeu entre leurs mains,
La vie sera pure demain.
Au Sud, à quoi joue le gamin ?
Un ballon dégonflé, son bien,
Un fer rouillé dans l'eau, soutien,
Ça le tue, il rit le gamin.
Il vend nos détritus de chiens,
Sales, trop gras pour le chemin
De Terre pourrie pour demain.
Mais les enfants jouent, tout va bien.
Mourir dans la nostalgie parallèle
Les morts sans lasse, elle les ressent,
On les aimait, l'alcôve surréelle,
Goût d'un nid d'opium, molle hirondelle,
Ici on ne réfléchit pas, on sent.
L'intuition en haut, l'instinct épris d'elle,
Elle sait avant eux, sens clair, puissant.
Restons dans le velours noir caressant,
Mourir dans la nostalgie parallèle.
Le roi se tasse
Sur son trône clouté, le roi se tasse.
A droite, la reine discrète casse
La tête, l'or, l'assiette. Tintamarre.
A gauche, c'est le bouffon qui se marre.
Fond de règne, on maquille sa face,
Graisse épaisse perçant le buvard,
Et la peur de mourir troue la race
Des despotes, empoisonnés, blafards.
Il veut mourir sur une grande place,
Mais l'humble chemin jamais ne s'efface,
Devant allées, grands palais goguenards.
Comme tous, mort par un petit placard.
Elle a ce regard
Haute femme, elle a ce regard,
Noir de soie comme le corbeau vantard,
Pelage lisse de proie difficile,
Chat vous jetant d'une patte, d'un cil.
Elle met talons hauts, rouge criard,
Dans l'œil, main, vieux membre viril, fossile,
Barbare. Cils coulant sans noir hagard,
Libre, guidant sur le radeau, indocile.
Amants idiots
Petit, le rire m'a sauvée,
D'autres, moi, chue sur le pavé,
Noir qu'aucun matin ne gracie,
Devant, le mal s'est assis.
Le démon rit, il éclaircit
Le trou, bras me levant aussi.
Sans se pousser de ponts, travées,
Amants idiots, on s'est gavé.
Mourir de rire, abreuvés,
Moins sots, la peine adoucie,
Belle, tribale idiotie.
Pas la mort. Le rire gravé.
Comme un tic généalogique
Implacable tic généalogique,
Placard, esprit cognant, vieilles mimiques,
Poussent l'un dans le trou à étagères,
Bas, haut, à l'air libre ça dégénère.
Il m'amène ça, dit la belle mère,
La poignée raide, vieux gestes primaires.
L'ange mort né se perche hypnotique
Et un diable mendie sous le portique.
Dans la vieille tombe en bois rustique,
Les cris mettent le feu délétères,
Ça ne met pas la famille à terre.
Oui, les os nouveaux tiendront la boutique.
N'écoute plus le requiem
L'amie, n'écoute plus le requiem qui raye,
C'est la pleine lune qui te veille sous elle,
Elle a l'âge de chaque nuit, renaît surréelle,
Belle, seule, coquillage dans les oreilles.
Dans ses pleurs, deuil ailleurs, elle flotte, sommeille.
Tendre une perche de fleurs à la belle,
Les tendres rêves, d'autres possibles merveilles.
Elle vernit son rire. Mal cruel en elle.
Les déraillés du chemin de la vie
A tous les dėraillės du chemin de la vie,,
Pour vous, j'arrête mon train sur les sombres quais.
Montez ! Tous les vivants morbides disloqués,
Je roule droit, en boucle, mais jamais ne dėvie.
Oú va ton train hagard, calfeutrė ? Il me dit.
Je vais où nous irons, fous, traqués, détraqués.
Lanterne, neon, lampadaire irradient
Celui qui s'en va,, applaudi, fier débarqué.
Les arrêts incongrus où l'on n'est pas moqué,
Un œil noir attend, sans temps son double prédit,
Ils ne jaugent pas, moitié paumés mais hardis.
Ils repartent l'espoir croisé, les bras arqués.
Une lettre à l'ancienne
Écrivez-moi une lettre à l'ancienne,
Avec l'adresse terrienne de ma maison,
Vous seul l'avez, vous faîtes toutes mes saisons,
Les mers de carte postale au bleu de sienne.
Art muet pour les autres criards sans raison,
Et moi, ai-je jamais fait œuvre de raison ?
Je ris, bête, la vie se touche, est doux mécène,
Le soleil aussi, tout rond il chauffe la scène.
Une fleur séchée dans le gros livre assène
Les vérités fragiles, les sens à foison.
Protégez-moi des modernes, des obscènes.
Vous lire trouble. Quelle douce pâmoison.
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La poésie est un lien entre deux mots et une image mentale. Mes idées débordent, mes phrases originales. Histoire de tout et rien, un peu comme la vie. Je n'écris pas, je suggère, j'invite. J'aime les sous-entendus bien entendus. J'aime le symbole des mots. Je crée mes métaphores, j'en reviens toujours à des choses archaïques.
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Poétesse Mimosa www.poetesse-mimosa.fr
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Quelle impudeur d'écrire, lui dis-je. Pas de pudeur en poésie, me dit-elle.
Qui a vécu dans un pot, a l'intelligence du pot, me dis-je.
