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19 septembre 2018 3 19 /09 /septembre /2018 13:47

Elle a tant de souvenirs empressés

De sortir que sa tête s'est penchée.

Voici venir le combat de l'archer,

Il lui tire les flèches du passé.

 

Elles ont le lent poison. Le mal coincé

Transpire, sort de l'âme ébréchée.

Elles ont le miel. Le parfum relâché

Tue l'archer d'une flèche d'excès.

 

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17 septembre 2018 1 17 /09 /septembre /2018 15:56

Il y a un un souffle dans ta tristesse tant

Sentie. Tu expires, décoiffes la douleur,

Tu inspires l'élan qui rhabille latent.

Les guerres se dénouent, sont bercées par les pleurs.

 

La brise insuffle ton réveil apportant

Le renouveau aux grandes façons, il t'attend,

Il dialogue même avec sanglots, crève-cœur.

Tu t'attristes, il pleure encore ton cœur.

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13 septembre 2018 4 13 /09 /septembre /2018 13:45

Il a fendu les vestiges de la folie.

Son armure se tord, fatiguée de haïr.

Bavard dessous, il adore, enseveli

De senteurs. La joie l'étouffe, vient l'envahir.

 

Vif, il se repose paresseux dans le lit

De ses chimères inassouvies, son désir

En apesanteur sur les fleurs. Il court saisir

Cette effusion naïve. Suave délit.

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12 septembre 2018 3 12 /09 /septembre /2018 13:26

Le feu apeure ta conscience, te soumet,

Tu fuis vers l'air, l'idéal flottant, sublimé.

Ta terre est un coin de hasard sec, démuni,

L'eau est marée débordant ta peine frémie.

 

Chaque bateau tousse, t'annonce l'ennemi,

Il coule tes rêves écourtés, arrimés.

Tu vois ta mort dans ton sourd reflet enfermé,

Tu as peur de la vie, cette inconnue, l'ami.

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11 septembre 2018 2 11 /09 /septembre /2018 12:36

Au pied de la muraille des regrets, l'orée

Nouvelle était masquée par le marbre immense.

L'erreur sans pleurs gisait dans ce dur couperet,

Il sciait mes pas torturés par la sentence.

 

J'ai parlé aux pierres, au cocasse silence,

De mon cœur simple qui fonce, meurt, recommence.

Le mur s'est fissuré d'un rire. Libéré,

Mon propre pardon s'est rué sur moi guilleret.

 

 

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9 septembre 2018 7 09 /09 /septembre /2018 11:23

Si belle, elle s'est assise face à moi

Et m'a dit : "Je tiens la main du mourant sans voix,

Je console infinie l'amoureux laissé,

Je réponds à l'écho cognant de l'angoissé.

 

Je berce, tu peux me dire tous tes effrois

Je saurai les garder pour la prochaine fois".

Je lui dis : "Mais qui es-tu" ?, charmée, empressée.

"Je suis la solitude qui vient t'enlacer".

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8 septembre 2018 6 08 /09 /septembre /2018 13:37

Je cherche l'arbre lointain, pupille au printemps,

Sa force sans fièvre apaisée par le Temps.

Tronc, écorce, s'auréolent toujours agiles

De feuilles en souplesse, prometteuses, fragiles.

 

L'indifférence pour la hache s'excitant,

Ce Sage a tout vu, il recommence habile.

Perturbée sans raison, me voyant palpitant,

La feuille choit, me caresse indélébile.

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5 septembre 2018 3 05 /09 /septembre /2018 12:26

Elle rôde en pleine Méditerranée,

Issue du désert et des neiges effrénées.

La froideur la sculpte diaphane de passion,

La chaleur la fait fondre vite en réaction.

 

"Viens, tu es nôtre", chante une voix déchaînée.

Le Nord vole son bras, le Sud sa jambe, scission

De l'âme de nulle part dénotant gênée.

Etrange, elle est démembrée sur l'embarcation.

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3 septembre 2018 1 03 /09 /septembre /2018 12:54

J'ai cherché Dieu derrière une pierre

Dure sans bouger malgré mes prières.

J'ai cherché Dieu dans le creux d'une rose

Gorgée au matin, chair d'apothéose.

 

L'âme dépassant le maître des choses

A arraché la beauté, meurtrière,

Mené l'enfer banni à la lumière.

Le paradis rit de l'épine, ose.

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18 août 2018 6 18 /08 /août /2018 15:26

On dit que tu effaces, noies, même l'amer,

Chante la Patiente au Temps assujettie

A ceux aimés, morts, qui l'ont lentement bâtie.

Elle est sirène en pierre usée par la mer.

 

Tant de morts lui grignotent le bras bien petit,

Elle les tenait, folle, mais ils sont partis

Lui fissurant l'écaille, la jetant à terre.

Elle apprend à marcher, boiteuse, solitaire.

 

 

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Poésie

  • : Poétesse Mimosa - Poète 21ème siècle - Poétesse française contemporaine
  • : Poésie 21ème siècle. Les mots libèrent la beauté, ma définition.
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  • La poésie est un lien entre deux mots et une image mentale. Mes idées débordent, mes phrases originales. Histoires de tout et rien, un peu comme la vie. Je n'écris pas, je suggère, j'invite. J'aime les sous-entendus bien entendus et les doubles sens. J'honore le symbole des mots. Je crée mes métaphores, j'en reviens toujours à des choses archaïques. 
Vous souhaitez m'éditer ou méditer ? Bienvenue à tous.
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"Quelle impudeur d'écrire", lui dis-je. "Pas de pudeur en poésie", me dit-elle.

 

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