La belle et le démon
Un démon s'est penché sur son berceau,
Pour elle, beauté, or, intelligence.
Joie, fardeau en guerre vont à l'assaut
D'enfers gracieux, les merveilles s'agencent.
L'ivresse apprend, mûrit l'exigence,
Oubliant les passions frustrées des sots.
Et elle ? Au démon son allégeance,
Il la noiera dans un tendre ruisseau.
Bain de miel
L'amie d'enfance nostalgie,
Amours d'aubes jeunes, pressées,
Chandelles, bien de miel où gît
Un démon goûteux embrassé.
Il a pris les doux empressé,
Même toi tu m'as délaissée,
Engluée, sucrée de magie,
Flambant nos fugaces bougies.
Le Héros qui pleurait
C'est une immense armoire à miroirs,
Celle de la grand-mère qui engendra l'As.
On s'y voit, on la polit, on croit qu'on la casse,
Bâtir la grande histoire, remplir les tiroirs.
Les femmes s'admirent, se pâment, frustrées jacassent,
Et les hommes observent leur petite race,
S'essayant, gesticulant pour venir s'échoir,
Le Héros n'y voit qu'une ridicule foire.
Lui ne sentait que son propre mouroir de face,
Tout en ressortant de son armoire à glace.
Il pleurait sa jeune mort plein de désespoir.
Cachée, j'ai vu sa larme fêler cette armoire.
Au creux du jour
Ma Mie, fais attention au creux du jour,
A t'encombrer de ces fleurs de toujours,
Ce dôme intérieur fait seul écho
Au pharaon doré en son tombeau.
Elle est douce la pensée de velours,
Elle amortit les chocs sourds, les plus lourds,
Mais elle entend en bas le chant d'un beau,
Un présage la veut, vilain corbeau.
Princesse s'admirant dans son château,
Belle d'intérieur, pour elle seule ses atours,
Dormant pour presque toujours dans sa tour.
Sans se pencher. Elle tomberait de haut.
Cœur poussière
Il monte l'escalier, laborieux, fier.
N'observe pas l'arrière, tiens un pilier.
Vertige. Oublie les sombres pierres,
Tiens le lierre, le vivant est l'allié.
Les pierres disparues de ce collier,
Qu'on admire, qu'on tire par derrière,
Sont reflets où luisent les bras déliés,
Avenants des Chimères. Coeur poussière.
Qui de nous deux perdra l'âme ?
Ton sang me brûle, toi guerre vorace,
On dit que tu crames même les flammes,
Poète sans peur, ma torche est vivace
Quand j'écris : qui de nous deux perdra l'âme ?
Mon combat est en dedans, je me blâme
Quand tu aboies, la voix épaisse, basse,
Qui purulle de l'Autre qu'on fracasse.
Ma lettre meurt sur mon vélin. Noble l'âme.
Toi l'enfant, leur caprice
Toi l'enfant moitié des modernes sociétés,
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On te dira que tu es né de la Liberté,
Cette dame farouche va, rien ne l'arrête,
La belle aérienne n'en fait qu'à sa tête.
La flamme hautaine fait peur, on l'a domptée,
On l'a même enfermée dans une éprouvette,
A l'Egoïste, l'injection d'humanité.
C'est bien morne la norme. Ne soyons pas bêtes.
D'où tu viens ? J'aurais tant aimé te le conter,
D'elle ou lui, lui sans elle, ta lignée qu'on jette.
Car il n'y a rien. C'est vide la Liberté.
Tu dors sans savoir que ton devenir m'inquiète.
L'océan ivre
La bouteille rougie d'alcool au chaud,
Le fait rêver hors de son dur cachot,
Verre qu'il traîne aux pieds, le soumet,
Qui finalement ne casse jamais.
L'homme s'évade la larme au goulot,
L'océan ivre remplit l'assommé,
L'esprit tangue, s'imbibe lourd, fend l'eau.
Le phare est démoniaque, déformé.
Les cieux bavent, les contours, flous halos.
Il s'écrase de plaisir consumé
Pour l'instant exagéré, sublimé.
Son rêve se noie. Son cachot prend l'eau.
Les lasses parallèles
Ses pas allaient en lasses parallèles,
C'était la vie qui lui courait derrière :
"Viens vivre ma belle la vie réelle,
Je t'inventerai les mots sans poussière".
L'âme perdant ses ailes, cherche-t-elle ?
Elle ne le savait pas, la prisonnière.
Elle se cachait le ciel de l'ombrelle,
Peureuse sous un porche, en arrière.
Les normales pensées
Le Sage cueille sa fraîche pensée
Et lui dit : « Tu es en vie ce matin,
Tu es parée de merveilles, d'excès,
Pour fuir l'impasse, l'ultime chemin.
L'abîme te fera grimper. Tu sais
Qu'on fait reculer le cercueil certain,
Qu'on fait fleurir les normales pensées,
Pour taire l'impénétrable destin ».
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La poésie est un lien entre deux mots et une image mentale. Mes idées débordent, mes phrases originales. Histoire de tout et rien, un peu comme la vie. Je n'écris pas, je suggère, j'invite. J'aime les sous-entendus bien entendus. La parole, la façon, le silence, gravent dans la pierre. Le poème dégage la pierre avec plus ou moins de douceur. J'aime le symbole des mots, leur ambivalence. Je crée mes métaphores, j'en reviens toujours à des choses archaïques.
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Poétesse Mimosa www.poetesse-mimosa.fr
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Quelle impudeur d'écrire, lui dis-je. Pas de pudeur en poésie, me dit-elle.
Qui a vécu dans un pot, a l'intelligence du pot, me dis-je.
Un métier d'avenir ? Psychiatre 3.0, m'a dit un écran.
Merci à la machine artificielle de nous dire si dieu existe, m'a dit mon voisin.
L'intelligence c'est sortir du cadre et le courage de le faire, m'a dit un inconnu.
Ne jamais oublier que l'Histoire et l'histoire dépendent toujours de qui les raconte, m'ont dit l'instant et le Temps.
