L'art flatte le feu, indécent,
Ses tourments enroulés de sang,
Déliés, libres sur le blanc,
Ce pur malheur chante troublant.
Ses peurs se font graines d'encens,
Les cendres pourpres s'assemblant.
L'image est sans impurs semblants,
Toile en vie des vieux innocents.
Elle est née choyée, la romance,
Celle du démon qui portait
L'ange dans l'abysse immense,
Son souffle bas, ressuscité.
Leur vide en fleurs, verger hanté
Où vont les sublimes démences.
Ils marient les mots rares, semences
De ces prophètes de beauté.
La crainte étreint la passion,
Les sens perlés de tout avoir,
Pour tout perdre griffée de noir,
Livide de grave émotion.
La rose l'aime, rit de gloire,
Les vents, sensible dévotion.
Du rouge frénésie, se croire
Éternel. Vive condition.
Le préjugé est la prison
Sans fin des dociles pensées,
Ligotant la simple raison
A tous les possibles lissés.
On revend le prêt à penser,
L'espoir, le cliché de saison,
Qu'on colle dans sa maison
Dans l'eau. Le ciel rapetissait.
Les anges vomissent la barbarie,
Ailes en feu par les furieux blessant
La vie même. Ceux-là ont bien tari
L'antre blême, leur néant de sang.
L'acide fumeux brûle, encensant
Les jeunes chiens qui fauchent l'innocent.
Leur lit, fosse commune où s'écrit
L'idéal mort. Ils crèvent d'un long cri.
La nuit couche les dures armures,
Les bruits rodés, les vanités,
Le plein esprit est liberté,
Écrin des mots sans voix, murmure.
L’œil sur la lame affûtée,
Des vertueuses vérités,
La lune lucide trop mûre
Est porte claire dans le mur.
La rose ne ment pas, l'excès
Haï d'en dessous, encensé.
Qui vainc les épines plantées,
Aura le plaisir mérité.
La rigueur est brillant corset,
La reine sans repos, nuitée
Du pétale parti, Il sait
Qu'elle meurt de sa dignité.
La lune en manque croissant
De son émotion de lumière,
Seul l'amour vit, la rend entière,
Jour et nuit unis, la berçant.
Elle brille, pleinement altière,
La ronde du ciel l'enlaçant,
Redevient mystère derrière
L'idéal toujours renaissant.
L'avais-je vu ou entrevu ?
Entre-deux d'un Sage et moi,
Trône pour l'esprit en émoi,
Dialogue blanc vers d'autres vues.
La vérité brille, vouvoie,
Étoile offerte au-dessus.
D'elle, avais-je cru ou su ?
Seulement les dieux ont sa voix.
Les rêves au clair des solitaires,
Elancés entre ciel et terre,
Cueillant fleur à l'immensité,
Le vrai parle en aparté.
La peur vive se peint domptée,
La couleur charme l'ordinaire,
Et l'infini finit tenté,
Berceuse de l'imaginaire.
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"Quelle impudeur d'écrire", lui dis-je. "Pas de pudeur en poésie", me dit-elle.
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