Accroché à une brindille
Accroché à une brindille, emporté
Par le vent frêle de l'été, il frissonnait.
Cet être sensible dansait vite agité
Par la pluie contrariée, les détails peinés.
Son cœur, tendre tambour des cieux, résonnait
Des sentiments rois nés des confins exaltés,
Morts dans la larme gracile, ressuscités
Par la fougue de sa vivace destinée
Enjambé par le Temps
Le Temps n'écoute pas, il fonce s'entêtant
Quand on lui dit lentement : « c'était mieux avant ».
Le manège sort les mal attachés, autant
D'esprits agrippés au guidon pour seul devant.
Dans la fosse, on se croit vainqueur de l'instant.
Ceux-la s'enfoncent, arrachent en vain, fervents,
Les aiguilles de l'horloge qui va s'énervant,
S'accélérant. L'un choit, enjambé par le Temps.
La lune seule
Les mots fusent bombés au creux de l'univers,
La lune seule se fait l'écho de ses vers,
Elle balance son vertige solitaire
Au-dessus du réel qui cogne, qui atterre.
A côté, le beau figé s'agite sous verre,
La clé s'ouvre aux indomptables mystères.
Ils s'échappèrent bruts, ils se précipitèrent
Vers elle, pur soliloque au seuil ouvert.
La fille du brouillard
Où allais-je ? Le temps illuminé ballottait
Mon cœur hypnotisé par les éclairs précis.
La raison s'est jetée dans un puits obscurci,
Mais les rêves éternels regardaient, flottaient.
Près du puits, sous l'auvent de chagrin, une attristée
Cachait la joie florissant la fragilité.
L'âme lavée par les sensationnels soucis,
La fille du brouillard cultivait l'éclaircie.
Fleur de rien
Que j'admire ce papillon ! Il rit le nez
Chu sur la fleur revêche qui se pavanait.
Ils sont épopée des champs, des braves au sommet,
Grignotant l'azur, faisant la nuit embaumée.
Il colore les souples hasards clairsemés,
Ils finissent en ouragans hallucinés.
Spontané, à chaque bêtise il renaît,
Errant d'éclat, de fleur de rien qu'il a aimée.
La vermine mugit
Sous l’apparat rangé, la vermine. Ces gens
Gras lustrent les égouts, la bassesse mugit.
C'est bêtise fougueuse d'un rat émergeant
Des tunnels tordus, le petit enfer rugit.
Des barbelés rongent leur tête préjugeant
Pourris. Le cœur doute, pauvre intelligent
Exsangue du vice. Sa peine de chair gît.
La vermine vole la larme qui surgit.
Le labyrinthe d'antan
Le labyrinthe d’antan aux mille côtés,
Aux ombres perdues sans tombeau s'écartelait
Entre le passé, debout, bavard, rappelé,
La vie, reflet déformé au pied qui boitait.
L'enfant dans un recoin sauve, naïveté
De l'âme courant insolente vers l'allée
Fleurie. Ce penseur sans mémoire bousculait
Libéré, il croquait son bout d'éternité.
Le collier de mes illusions
J'ai fait le collier de mes illusions,
Puis je l'ai laissé filer, ça crissait
D'instants jeunes, perles pleines cassées
Sur le sol de pépites à profusion.
Leur éclat dense m'a touchée, blessée.
Le temps contenu trop franc avançait
Vers mon cœur, demeurante intrusion.
De la vie, j'ai pleuré l'érosion.
L'aube des innocents
Sur les rayons, le poète éblouissait
Les chemins d'abandon. Le soleil devançant
L'ombre possède le sens. Il est seul passant
Dérangeant la vie, elle a tant à confesser.
Le désir est devant lui, son éclat pressé.
Il a l'élan, retombe d'émoi empressé
Pour l'instant mangé, déjà hier, évanescent.
Il se souvient, l'offre à l'aube des innocents.
L'épave vivante
La vague pleine a presque tout refoulé,
Les peines s'endorment profondément cachées.
Elle a laissé l'amnésie, puis s'en est allée,
Pour seule mémoire le sang sur le rocher.
La mer couve les secrets troubles avalés.
L'épave vivante continue de couler,
Les ossements tanguent, maudits, encore accrochés.
La vérité se saigne, se paie entachée.
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La poésie est un lien entre deux mots et une image mentale. Mes idées débordent, mes phrases originales. Histoire de tout et rien, un peu comme la vie. Je n'écris pas, je suggère, j'invite. J'aime les sous-entendus bien entendus. La parole, la façon, le silence, gravent dans la pierre. Le poème dégage la pierre avec plus ou moins de douceur.. Certains voient le verre à moitié vide ou à moitié plein. D'autres le voient débordant ou percé. Je pense que je le vois transparent J'aime le symbole des mots, leur ambivalence. Je crée mes métaphores, j'en reviens toujours à des choses archaïques.
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Poétesse Mimosa www.poetesse-mimosa.fr
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Quelle impudeur d'écrire, lui dis-je. Pas de pudeur en poésie, me dit-elle.
Qui a vécu dans un pot, a l'intelligence du pot, me dis-je.
L'intelligence c'est sortir du cadre et le courage de le faire, m'a dit un inconnu.
Ne jamais oublier que l'Histoire et l'histoire dépendent toujours de qui les raconte, m'ont dit l'instant et le Temps.
