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20 décembre 2017 3 20 /12 /décembre /2017 17:33

Sous l’apparat rangé, la vermine. Ces gens

Gras lustrent les égouts, la bassesse mugit.

C'est bêtise fougueuse d'un rat émergeant

Des tunnels tordus, le petit enfer rugit.

 

Des barbelés rongent leur tête préjugeant

Pourris. Le cœur doute, pauvre intelligent

Exsangue du vice. Sa peine de chair gît.

La vermine vole la larme qui surgit.

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19 novembre 2017 7 19 /11 /novembre /2017 17:13

Le labyrinthe d’antan aux mille côtés,

Aux ombres perdues sans tombeau s'écartelait

Entre le passé, debout, bavard, rappelé,

La vie, reflet déformé au pied qui boitait.

 

L'enfant dans un recoin sauve, naïveté

De l'âme courant insolente vers l'allée

Fleurie. Ce penseur sans mémoire bousculait

Libéré, il croquait son bout d'éternité.

 

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29 octobre 2017 7 29 /10 /octobre /2017 14:53

J'ai fait le collier de mes illusions,

Puis je l'ai laissé filer, ça crissait

D'instants jeunes, perles pleines cassées

Sur le sol de pépites à profusion.

 

Leur éclat dense m'a touchée, blessée.

Le temps contenu trop franc avançait

Vers mon cœur, demeurante intrusion.

De la vie, j'ai pleuré l'érosion.

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16 septembre 2017 6 16 /09 /septembre /2017 16:08

Sur les rayons, le poète éblouissait

Les chemins d'abandon. Le soleil devançant

L'ombre possède le sens. Il est seul passant

Dérangeant la vie, elle a tant à confesser.

 

Le désir est devant lui, son éclat pressé.

Il a l'élan, retombe d'émoi empressé

Pour l'instant mangé, déjà hier, évanescent.

Il se souvient, l'offre à l'aube des innocents.

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11 septembre 2017 1 11 /09 /septembre /2017 16:01

La vague pleine a presque tout refoulé,

Les peines s'endorment profondément cachées.

Elle a laissé l'amnésie, puis s'en est allée,

Pour seule mémoire le sang sur le rocher.

 

La mer couve les secrets troubles avalés.

L'épave vivante continue de couler,

Les ossements tanguent, maudits, encore accrochés.

La vérité se saigne, se paie entachée.

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7 septembre 2017 4 07 /09 /septembre /2017 08:41

Cet arbre vit sur les ruines grattées, fêlées,

La mémoire gît rampante enracinée.

Les fidèles chauves-souris viennent tourner

A la même heure usée, ensorcelées.

 

L'arbre peine. Les dures ruines décharnées

Capturent les grains en liberté malmenés,

Lourd destin, trop légers hasards morts empalés.

Là-bas, le sable durcit, les pas finis, scellés.

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26 août 2017 6 26 /08 /août /2017 17:09

Mon tendre soldat sur la prairie s'est couché. 

Au-dessus des batailles, monte le silence 

Qui pleure. Regarde, l'univers s'est penché, 

Il honore les surdoués, leur excellence. 

 

Ta tombe est dans mon âme, trouée par la lance 

De peine où survit le noble chant, touchée 

Par le fort bruissement de l'ange. Il élance 

Ses ailes fraternelles. J'y suis accrochée. 

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13 juillet 2017 4 13 /07 /juillet /2017 14:54

Il cherche le pardon au fond de l'univers, 

Le ciel en sueur, sa colère délavée, 

Le nœud difficile de l'âme est ouvert,  

Le soir en transe, la lune à son chevet. 

 

L'Ego noir se meurt, l'humain brille au travers, 

La nuit expie les fantômes juges, sévères. 

Ses pas revenus la traîne d'or ont sauvé 

La paix haut portée de celui qui a trouvé. 

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27 juin 2017 2 27 /06 /juin /2017 17:56

L'oeuvre voilée, diaphane, est taillée 

Dans la pierre pure de doigts aimants. 

L'imaginaire brille d'un tourment, 

Reflète l'inconnue émerveillé. 

 

Narcisse s'incruste, croit dévoyer 

L'Art dépassant sa beauté. Sublimant 

Le vrai sans fin, fines veines choyées, 

L'oeuvre palpite, attend patiemment. 

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24 juin 2017 6 24 /06 /juin /2017 15:55

D'un éclair, l'angoisse a dévoilé  
Tout l'enfer derrière les cieux fêlés, 
Brèches de feu, de peurs venues du pire, 
Torches aveugles d'un funeste empire. 


L'enfer se morfond, luit la nuit, expire 
Les vents perdus, pleurs moites avalés. 
Un sens perce le buvard révélé 
A l'aube couchant les fiévreux soupirs.   

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Poésie

  • : Poétesse Mimosa - Poète - Poésie 21ème siècle - Poétesse française contemporaine
  • : Poésie 21ème siècle. Les mots libèrent la beauté, ma définition.
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Poétesse Mimosa

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  • La poésie est un lien entre deux mots et une image mentale. Mes idées débordent, mes phrases originales. Histoires de tout et rien, un peu comme la vie. Je n'écris pas, je suggère, j'invite. J'aime les sous-entendus bien entendus et les doubles sens. J'honore le symbole des mots. Je crée mes métaphores, j'en reviens toujours à des choses archaïques. 
Vous souhaitez m'éditer ou méditer ? Bienvenue à tous.
  • La poésie est un lien entre deux mots et une image mentale. Mes idées débordent, mes phrases originales. Histoires de tout et rien, un peu comme la vie. Je n'écris pas, je suggère, j'invite. J'aime les sous-entendus bien entendus et les doubles sens. J'honore le symbole des mots. Je crée mes métaphores, j'en reviens toujours à des choses archaïques. Vous souhaitez m'éditer ou méditer ? Bienvenue à tous.

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"Quelle impudeur d'écrire", lui dis-je. "Pas de pudeur en poésie", me dit-elle.

 

Qui a vécu dans un pot, a l'intelligence du pot, me dis-je.

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