Là-bas, le sable durcit
Cet arbre vit sur les ruines grattées, fêlées,
La mémoire gît rampante enracinée.
Les fidèles chauves-souris viennent tourner
A la même heure usée, ensorcelées.
L'arbre peine. Les dures ruines décharnées
Capturent les grains en liberté malmenés,
Lourd destin, trop légers hasards morts empalés.
Là-bas, le sable durcit, les pas finis, scellés.
Mon tendre soldat
Mon tendre soldat sur la prairie s'est couché.
Au-dessus des batailles, monte le silence
Qui pleure. Regarde, l'univers s'est penché,
Il honore les surdoués, leur excellence.
Ta tombe est dans mon âme, trouée par la lance
De peine où survit le noble chant, touchée
Par le fort bruissement de l'ange. Il élance
Ses ailes fraternelles. J'y suis accrochée.
Le pardon au fond de l'univers
Il cherche le pardon au fond de l'univers,
Le ciel en sueur, sa colère délavée,
Le nœud difficile de l'âme est ouvert,
Le soir en transe, la lune à son chevet.
L'Ego noir se meurt, l'humain brille au travers,
La nuit expie les fantômes juges, sévères.
Ses pas revenus la traîne d'or ont sauvé
La paix haut portée de celui qui a trouvé.
L'oeuvre voilée
L'oeuvre voilée, diaphane, est taillée
Dans la pierre pure de doigts aimants.
L'imaginaire brille d'un tourment,
Reflète l'inconnue émerveillé.
Narcisse s'incruste, croit dévoyer
L'Art dépassant sa beauté. Sublimant
Le vrai sans fin, fines veines choyées,
L'oeuvre palpite, attend patiemment.
Les cieux fêlés
D'un éclair, l'angoisse a dévoilé 
Tout l'enfer derrière les cieux fêlés,
Brèches de feu, de peurs venues du pire,
Torches aveugles d'un funeste empire.
L'enfer se morfond, luit la nuit, expire
Les vents perdus, pleurs moites avalés.
Un sens perce le buvard révélé
A l'aube couchant les fiévreux soupirs.
Sa profonde dimension
Le vide pleure sa profonde dimension. 
Le creux silencieux, les démons tissent, se terrent,
Saisissent l'ange au talon, chair de mystère,
Sacrifié au fleuve, aux noires impulsions.
Ses ailes ivres, sa pensée se désaltère,
Elle est accrochée à l'ombre folle, déterre
Toutes les duelles, les farouches scissions.
Le ciel luit au fond des pures exaltations.
Le masque de pudeur
La mélancolie est un doux malheur, 
La tristesse rougie l'a essorée,
Dégorgeant les hypnotiques couleurs.
Le masque pleure, dissout, effaré.
Tant de masques de pudeur à dorer
Sur le visage offrant sa pâleur.
Au sentiment nu, elle dit : « Dis-leur
Que dedans on étouffe d'adorer ».
La folie du beau
La folie du beau prend le solitaire, 
Il parle au ciel en langue étoilée,
L'aurore pure guide l'esseulé
Vers la caverne, la porte sous terre.
Danger en soie, éclair sauvage hélaient
Le sésame expirant les mystères,
Murmure vrai, marche sur le parterre
De joyaux. pierres saillantes, fêlées.
Une fleur pousse sur le tombeau
La cour moisie enferme les non-dits, 
Ils se cognent aux quatre murs, vont errer
Aux coins des ombres frustrées, emmurées,
Infinies poussières d'un sens maudit.
Une fleur pousse au centre atterrée,
Sur le tombeau concave qui redit
Les mots vivants, rampants, vite enterrés.
Du ciel, elle a l'accent du paradis.
Le deuil d’Éros
La mariée seule en or pâle, princière,
Porte le deuil d’Éros mort d'illusions,
Pour les caprices, la faim romancière,
Elle est voilée de fleurs à profusion.
Montant vers les sommets pleurer l'érosion,
Fleurir l'idéal nimbé de poussière,
Les amours insolentes qui gracièrent,
Le dieu parfait, arqué de précision.
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La poésie est un lien entre deux mots et une image mentale. Mes idées débordent, mes phrases originales. Histoire de tout et rien, un peu comme la vie. Je n'écris pas, je suggère, j'invite. J'aime les sous-entendus bien entendus. La parole, la façon, le silence, gravent dans la pierre. Le poème dégage la pierre avec plus ou moins de douceur.. Certains voient le verre à moitié vide ou à moitié plein. D'autres le voient débordant ou percé. Je pense que je le vois transparent J'aime le symbole des mots, leur ambivalence. Je crée mes métaphores, j'en reviens toujours à des choses archaïques.
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Poétesse Mimosa www.poetesse-mimosa.fr
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Quelle impudeur d'écrire, lui dis-je. Pas de pudeur en poésie, me dit-elle.
Qui a vécu dans un pot, a l'intelligence du pot, me dis-je.
L'intelligence c'est sortir du cadre et le courage de le faire, m'a dit un inconnu.
Ne jamais oublier que l'Histoire et l'histoire dépendent toujours de qui les raconte, m'ont dit l'instant et le Temps.
